Avevo chiuso misteriosamente il racconto con una profezia, che si è avverata! Le prossime avventure avranno una nuova base di partenza, o addirittura due!

Photo Credit: Andrea Collalti

Arrivederci Roma Ciampino… Benvenuta Villafranca (e magari Orio al Serio, quando capirò quanto sia possibile raggiungerlo da Verona)! Mmh, peccato che le rotte FR di VRN le abbia già spolpate, beh però, un ritorno a Bruges, questa volta con la fidanzata??

Chissà…

Clicca qui per accedere alla galleria

Bene, problema risolto. Proprio l’altro giorno sono stato da quelle parti e ne ho approfittato per una ricognizione nelle vicinanze dell’aeroporto alla ricerca di altri posti gratis per parcheggiare. Indovinate un po… una bella sfilza di posti auto contrassegnati da una grande P bianca su campo azzurro! 

Vale a dire GRATIS, NO zona disco, NO parchimetri, NO rimozione, ecc, ecc. E cosa molto importante: non ci sono sbarre o cancelli come in altri posti auto nelle vicinanze. Ecco dove andare. Ho salvato subito la posizione nel cellulare per future consultazioni:

Se avete il navigatore digitate: Orio al Serio (BG) Via Portico 53. Si trova appena fuori dallo svincolo per il centro commerciale Orio Center. Vedrete sulla destra una strada senza uscita con i posti auto di cui vi dicevo prima.

A questo punto camminate fino al centro commerciale e prendete il sottopasso fino all’aeroporto. Testato di persona. Parcheggio – Terminal: 10 minuti scarsi di cammino.

Se ancora avete dubbi, ecco il percorso da seguire:

http://www.walkjogrun.net/routes/current_route.cfm?rid=A1E220BB-ED34-7FA1-9CA83F624E01DA96&success=1

Ecco che in vostro aiuto arriva AirportDining, un sito simile a GateGuru, che in perfetto stile web 2.0, si occupa, grazie al contributo degli utenti, di recensire i migliori (e peggiori) ristoranti degli aeroporti sparsi per il mondo. Ogni ristorante è facilmente rintracciabile tramite l’ordine alfabetico, la casella di ricerca o la classifica dei ristoranti più votati.

Si possono ottenere informazioni sui tipi di cucina, prezzi medi, sapere se il ristorante è prima o dopo i controlli di sicurezza, tipo di servizio, disponibilità di alcolici (negli USA è tutt’altro che scontato trovare alcolici nei ristoranti) ed altre utili informazioni.

Ogni ristorante è anche dotato di foto, in modo da farsi un’idea del locale in cui si pranzerà. Credo si tratti di un servizio davvero utile, gratuito e che, come sempre non richede registrazione per la sola consultazione, mentre per inviare una propria recensione è necessario registrarsi, anche con i propri dati Facebook o Twitter.

Photo Credit: Andrea Collalti

Chi si fosse perso i precedenti post su Marsiglia, può comodamente trovarli cliccando sui seguenti link:

Info Tecniche – Non entrate in questo hotel! – Diario

Chi è di Roma e vuole visitare la città provenzale, si affretti, perchè da Aprile 2011 la tratta sarà soppressa! Poi vi toccherà fare le casette, triangolando.

Per l’album fotografico, cliccare qua

Ah, dimenticavo, buon anno a tutti, che sia ricco di tanti viaggi e scoperte…

Queste erano le domande che mi ponevo qualche settimana fa. L’anno scorso andai a Nantes , fu un’esperienza interessante, guastata in parte dal gelo clamoroso (-16° di notte), ma tutto sommato rimasi soddisfatto della visita.

Photo Credit: Andrea Collalti

Le mie domande trovavano risposta prontamente e a darla è sempre lei, la mia Ryanair, ormai lavorano per me, ogni volta che termino un viaggio, mi piazzano una nuova meta da Roma a prezzi buffoneschi.

Non ho dovuto fare altro che acquistare i 2 biglietti per la città in offerta di turno: Marsiglia; capoluogo della regione Provenza – Alpi – Costa Azzurra; Francia.

Costo dei biglietti, 10€. 5€ a tratta, andrò solo, partenza il 7 dicembre da Roma Ciampino e ritorno il 9 dicembre. Sarà dunque, un ponte festivo all’estero, credo sia la prima volta che vado fuori in corrispondenza di festività.

Ho circa un mese per preparare adeguatamente il viaggio, la documentazione su Marsiglia non è molto estesa, ma tra internet e una guida turistica, riesco ad approntare il programma, che, come sempre, prevede 3 giorni stronca gambe/schiena!

Ok, programma pronto, hotel (purtroppo) prenotato, zainetto pronto, la mattina del 7 dicembre arriva alla svelta, si parte…

7 dicembre MALVENUTO A MARSIGLIA

Pur avendo il volo alle 12, sono costretto ad alzarmi alle 07.45, una vergogna! Per fare gli 80km scarsi che mi separano da Ciampino, debbo uscire alle 8, prendere un regionale che NON ferma a Ciampino (ci passa allegramente davanti a 2 km/orari), arrivare a Roma Termini, prendere un ulteriore treno per tornare a Ciampino e infine salire sulla navetta merdosa per l’aeroporto, tutto questo perché i trasporti da/per il Pastine sono a dir poco da 3° mondo, con frequenze da eliporto congolese, non da capitale di una nazione europea, ma lasciamo perdere il discorso che è meglio…

Fatto sta che sono dinnanzi al gate 14 alle 11. Ho tutto il tempo per fare una livellata a Final Fantasy 7, sono un po’ indietro col mio party.

Alle 12 invece di partire, si sale a bordo dell’aereo, ma poco male, tanto si recupererà sull’orario schedulato di arrivo, non ci vorranno certo 90 minuti per arrivare a Marsiglia da Roma!

Purtroppo non ho ancora superato uno choc subito circa 3 mesi fa di ritorno da Malaga su Girona. Presi una tempesta biblica che mi segnò profondamente nell’animo, da quel giorno ho volato altre 5 volte, ma più teso di una corda di violino.

Mi tengo avvinghiato ai poggia gomiti, cintura allacciata strettissima, ginocchia puntellate sullo schienale davanti il mio e non muovo un muscolo per tutta la durata del volo.

Come previsto, la trasvolata dura meno di 90 minuti, ne impieghiamo esattamente 60 per percorrere i 600 km di mare e Corsica che dividono le 2 città.

Non è una brutta giornata qui a Marsiglia, fa piuttosto caldo ma non è sereno, il cielo è velato.

Il terminal MP2 non si presenta benissimo, è anonimo come pochi, nella sala di attesa per i bagagli, affianco ai bagni, per altro zozzi, ci sono tantissime mappe e cartine, ma non di Marsiglia, bensì di Malaga! Che diavolo c’entra Malaga??? Agli Arrivi poi?? Capisco metterle alle Partenze, ma agli Arrivi? Boh.

Sono in perfetto orario rispetto alla mia tabella di marcia, prima di prendere lo shuttle bus, mi cerco un punto info per avere una mappa e magari una guida. L’info-point c’è, ma non nel terminal MP2, bensì nel terminal 1, Hall1. M’impossesso di mini guida in inglese e mappa ABNORME, impossibile da aprire per la strada, c’è bisogno di un campo da calcio per scompattarla tutta! Ovviamente non la utilizzerò, andrò a mente, ho la google map in testa!

Faccio il ticket Return per il bus, 17€ e salgo a bordo. L’autista guida come Daniel del film Taxxi, sorpassa a destra e a sinistra indifferentemente, è costantemente al di sopra dei 100km/orari e compie manovre a dir poco azzardate, soprattutto nei pressi del centro abitato. Ma vabbè, gli autisti dei bus ormai non mi sorprendono più, dopo quello del Bruxelles/Charleroi penso di aver visto tutto.

L’arrivo a Marsiglia non è dei più entusiasmanti, la periferia è degradata e la zona intorno alla stazione di St.Charles è un enorme cantiere in opera. Squallida la presenza in un parchetto davanti l’ Arco di Trionfo, di una tendopoli zingaresca.

Scendo nel parcheggio di St.Charles dopo 40 minuti di viaggio. Sono circa le 14.30, avrei fame, ma prima di sfamarmi, voglio assolutamente prendere possesso della camera in hotel.

Girato l’angolo, un paio di hotel sgangherati mi colpiscono negativamente e penso: – ammazza che troiaio aho! -, poi leggo un’insegna: Hotel le Printemps, porca troia quello è il mio!!

Molto titubante pago il tizio della reception, intento a giocare sfrenatamente a Tekken, salgo in camera e mi trovo al cospetto dello spettacolo fatiscente su citato.

Poso lo zaino, mi lavo le mani ed esco inorridito. Sono le 15, comincia ora la mia avventura marsigliese.

Come di consueto quando giungo in un posto che non conosco, perlustro il quartiere che mi ospita, individuando: il mini market più vicino ed eventualmente le fermate dei mezzi a portata di gambe.

Del mini market non c’è traccia, di mezzi non ne ho bisogno, ma capisco al volo che è meglio trovare un percorso sicuro per rincasare a sera col buio, dato che la zona sembra tutto, fuorchè rassicurante.

Vado un po’ a memoria, ma preferisco far affidamento al sostegno di qualche mappa stampata a casa, col percorso prestabilito evidenziato.

Le prime impressioni che Marsiglia mi offre, sono pessime. C’è una puzza di piscio insopportabile, i negozi sono quasi tutti delle botteghe intasate di qualunque cosa, con le vetrine sporche, ed emanano un tanfo cadaverico all’esterno. Il traffico è micidiale, i marciapiedi occupati da auto, la segnaletica inesistente e la sporcizia abbonda.

Per oggi voglio sbrigarmi tutta la zona commerciale e la zona nord fino al Palazzo Lonchamp.

Il tour comincia dal vialone principale, la Canebière che è molto poco attraente. E’ uno stradone trafficatissimo che inizia (o termina a seconda dei punti di vista), dal Vieux Port e sale fin quasi al Palazzo Longchamp. Saranno un 5 km penso. C’è un’altissima presenza di accattoni di vario genere: il pazzo, il punk coi cani, lo zingaro, il finto invalido, il mutilato, l’ubriacone, il tossico… Insomma, ce n’è per tutti i gusti.

Parto dal Vieux Port senza guardarlo più di tanto, è nel programma di domani, salgo facendomi largo tra la folla, tutti uomini e dopo un bel po’ arrivo a destinazione; Palazzo Longhcamp. Dato che ho una fame cagna, mi infilo nel primo sudicio market ed acquisto 2 confezioni di tacchino a fette + una Kronenburg in lattina. Solitamente non bevo mai alcolici di giorno o ai pasti, ma siccome ho l’umore un po’ a terra, una birretta consolatoria ci sta tutta.

E’ ancora giorno, è il tramonto. Il Palazzo è aperto da una fontana gigantesca, molto fastosa, c’è un museo chiuso di non so che cosa e un parco dove giocano alcuni bambini.

Salgo in cima la scalinata, dall’alto del fontanone mi godo la vista del sole che scende alle spalle della città, peccato che la puzza di merda rovini l’esperienza e il pattume circostante non sia la cornice più adatta.

All’imbrunire mi addentro nel parchetto limitrofo. E’ desolato, ci siamo io e un paio di barboni su delle panchine. Non hanno l’aria di essere pericolosi, dunque mi posso sedere e bere la mia birra in pace.

Il riposo non dura molto, giusto una mezz’ora, quando cala il buio alzo i tacchi più veloce del vento, non mi sento affatto a mio agio.

Riprendo la Canebière e me la stiro tutta fin quasi al porto. Alcune traverse sono da segnalare, esattamente: rue Ferrèol, rue de Rome, rue Paradis e rue de la Tour. In queste strade ci sono tutti i soliti negozi che stanno in tutte le strade commerciali di ogni grande città europea.

Sono le 19, ma è come se fossero le 21 da noi in Italia o le 22 in Spagna, chiudono tutti! Ma dai, è il 7 dicembre e i negozi alle 19 chiudono! In men che non si dica queste strade si trasformano in discariche a cielo aperto, difatti, come di consueto in molte città, i rifiuti dei locali vengono depositati a terra, in bustoni neri, poi gli spazzini li toglieranno durante la notte.

Prima che chiuda voglio fare un salto al centro commerciale più grande e particolare del centro di Marsiglia, il Centre Bourse. Lo raggiungo rapidamente, tutta la zona shopping è concentrata a sud della Canebière, a poche centinaia di metri dal Vieux Port.

Il centro è carino e caratteristico, sembra di essere in un mercatino natalizio al chiuso, ci sono i babbi natale, gli stand coi dolciumi, luminarie varie e una buona pulizia generale. Peccato che stiano per chiudere. Faccio in tempo a salire alla Fnac, nella sezione della Apple ne approfitto per connettermi con un macbook, do uno sguardo al meteo che mi conferma che domani sarà una bella giornata e studio su Google maps la strada che mi conviene fare stasera per tornare in hotel. Dopo di che, vengo gentilmente invitato a togliermi dalle balle.

All’esterno magicamente le strade si desertificano, vado alla ricerca dei mercatini di Natale, nella speranza di trovare una cosa caruccia come trovai un anno or sono a Nantes. In effetti li trovo, poco prima della fermata metro Vieux Port, all’interno di 2 piazze, ma i chioschetti sono tutti serrati e la giostra tristemente ferma. Vuol dire che saranno attivi solamente da domani, 8 dicembre, uffa, ora non ho una cippa da fare e non sono nemmeno le 20.

Non ho certo voglia di rientrare nel tugurio, quindi mi faccio un giro al porto, alla ricerca degli orari del traghetto per lo Chateau d’If, quello con la prigione di Edmont Dantès, il personaggio immaginario di Dumas meglio conosciuto come il Conte di Montecristo.

Alla stazione marittima sono affissi gli orari e i prezzi, ogni 30 minuti circa, parte una barca, ma sfortunatamente, lo Chateau d’If non è visitabile attualmente, a causa di lavori di ristrutturazione. La meta raggiungibile è solamente una, non meglio identificata, delle isole Frioul.

Boh, domani forse ci andrò lo stesso, alle brutte mi farò un giro in mare, tanto per 5€, però mi rode il culo non poter visitare lo Chateau d’If!!

Guardo l’orologio, sono quasi le 21. Il traffico di 2 ore fa si è smaterializzato, in giro c’è poca gente, la zona è ricca di ristornati, fast food, kebabbari e quanto altro, ma io non ho voglia di mangiare sta robaccia sta sera. Meglio cercare un market e comprare qualcosa li.

Durante la giornata, ne avevo individuati molti, ma mentre risalgo me li ritrovo uno dopo l’altro chiusi! Dannazione, ed ora che faccio???? Ho bisogno di acqua, birra e cibo! Non pensavo chiudessero pure sti stronzi così presto! In nessuna città che ho girato c’è tanta desolazione a quest’ora, (ad eccezion fatta di Francoforte), cazzo, mi sembra di essere tornato in Germania!

Mentre cammino incazzato, mi viene in mente che poco prima del Palazzo Longchamp avevo incrociato un mini market open24 7/7, però è una bella pedalata! Ma mi vedo costretto a raggiungerlo.

Più che una camminata, la mia è una corsa, per giunta tutta in salita, perché Marsiglia è un continuo sali e scendi, in una piazza buia e priva di ogni essere vivente, odo qualcuno che fischia, parrebbe essere una puttana, mi sta chiamando, ma non la cago di striscio.

Raggiungo il mini market trafelato, acquisto quello che mi serve e chiedo al tizio se l’indomani, 8 dicembre, sarà aperto; glielo chiedo in inglese … non capisce … glielo ripeto in spagnolo … non capisce … in italiano … peggio ancora … a gesti … non comprende … … e allora vaffanculo brutto pezzo di merda!!! E capisci solo la tua lingua schifosa???!! Secondo me fa finta di non intendere, anche un bambino dell’asilo ci sarebbe arrivato, che bastardo.

Ripercorro la Canebière per la 4° volta, già mi sta sui coglioni sta strada! Nei pressi della stazione, per evitare di fare un giro della madonna, decido di tagliare per uno dei furtivissimi vicoletti che mi circondano. Evito quelli con capannelli di tipi loschi piantonati e ne individuo uno apparentemente “pulito”. Mentre sto per entrarci alla velocità di Usain Bolt nei 100mt piani di Berlino 2009, vengo affiancato da una vecchia e scassata Peugeot 205 Gti, guidata da 2 magrebini in uniforme standard dell’Adidas nera. Immediatamente mi urlano qualcosa, poi il passeggero scende e mi si mette davanti, stavolta nessuno mi toglie una coltellata, pazienza, prima o poi doveva accadere, ma venderò cara la pelle … appoggio la busta coi viveri e affronto l’uomo, a parole, con un: – ‘zzo vuoi da me?!!! -, il tipo incrocia le braccia e con fare da tipico rapper nero newyorkese, mi spara a raffica qualche frase in dialetto francese, sinceramente non capisco niente; scende il compare, mi fa – italiano? – , gli rispondo affermativamente, dato che ho il cappello rosso della Ducati con la bandiera italiana stampata enorme su un lato, lui in qualche modo mi fa capire che è meglio che in questo vicolo non ci passi, almeno è questo quello che intendo io, gli faccio “ok” con il pollice, cenni di approvazione e comprensione generici, prendo la mia busta della spesa, mi giro e riprendo la Canebière, nella speranza che la cosa sia finita qua.

I tizi tornano in auto, danno 2 colpi di clacson e si infilano a tutta velocità nel vicolo della discordia.

Secondo me dovevano fare un’imboscata a qualcuno e non volevano avere danni collaterali. Ma forse mi hanno voluto far evitare quella strada perché, semplicemente pericolosa. Chi lo sa, fatto sta che non sono stati minuti propriamente piacevoli.

E non è la prima volta che mi accade una roba simile… A Francoforte fui inseguito da una banda di teppisti, a Saragozza perquisito e identificato dalla Guardia Civil… Due brutte esperienze, ed ecco puntale la 3°, come si dice no? Non c’è 2 senza 3!

Alla fine raggiungo sano e salvo l’hotel, sudato come un maiale, dato che fa caldo e ho corso.

La stanza merdosa è quello che è, quindi mi faccio una doccia praticamente al buio ed evito di guardare gli asciugamani.

Espletate le operazioni igieniche, mi posso finalmente rilassare con un paio di birre Desperados.

PSP sintonizzata sull’ultimo film dedicato ai Doors: When you’re strange, che da DVD mi sono convertito in mp4, l’ho già visto, ma fa sempre piacere rivederlo, è un buon documentario, nulla a che vedere con la pagliacciata di Oliver Stone e Val Kilmer degli anni ‘90.

Tra l’altro, domani, 8 dicembre, sarebbe stato il 67° compleanno di Jim Morrison…

Tra una canzone e l’altra la serata trascorre gradevole e non faccio molto caso a dove sono, almeno fino a quando il mio vicino rincasa, facendo tuonare porta e pareti.

L’ultima canzone prima di dormire descrive molto bene il mio attuale stato d’animo ed è adattissima alla situazione che sto vivendo qui a Marsiglia: People are Strange

People are strange when you’re a stranger
Faces look ugly when you’re alone
Women seem wicked when you’re unwanted
Streets are uneven when you’re down

Alle 2.30 spengo la PSP; tra rosicchiamenti sospetti e porte che ancora stridono, mi metto a dormire, domani avrò circa un milione di km da percorrere…

8 dicembre SULLA STRADA

Meno male va, la nottata è trascorsa e sono ancora integro, non sono stato divorato da ratti famelici, guardo l’orologio: le 9. Troppo presto per uscire, mi vedrò prima un par di puntate dei Simpson sulla PSP.

Seguono la visione dei Simpson; una lavata, la vestizione e la pianificazione della giornata che stando alla mappa, che memorizzo mentalmente, sarà molto faticosa, soprattutto se non utilizzerò mezzi pubblici.

Uscire dal tugurio è meraviglioso, ma appena metto piede fuori dall’hotel pesto una merda di cane, dannazione, già ho i nervi a prima mattina!

Prima tappa del giorno: Musèe d’ Histoire du Marseille con annesso Jardin des Vestiges.

Prima di raggiungerlo, passo all’Arco di Trionfo per fare qualche foto, è tenuto malissimo, è pieno di spazzatura e puzza ovunque di piscio.

Il museo è situato all’interno del Centre Bourse, dove sono stato ieri sera, ci metto un po’ a capirlo perché le indicazioni non sono affatto chiare, per questo motivo sbaglio strada un paio di volte, ma poi la vista del giardino romano mi permette di individuare il sito.

Per accedere al museo pago un ticket modesto, 2€, ormai non sono più studente, altrimenti avrei pagato 1€.

Dentro ci sono solo io, come spesso mi è capitato in vari musei europei, la cosa più interessante è una parte ancora semi-intatta di una vecchia imbarcazione romana, tenuta in una specie di enorme scatolone trasparente, probabilmente per salvaguardare il legno da agenti atmosferici dannosi.

Il resto del museo spiega quella che è stata la storia di Marsiglia nel corso dei secoli, con varie illustrazioni, quadri, reperti antichi e filmati. E’ interessante notare che c’è la traduzione in italiano delle varie didascalie. Finito il giretto si può uscire ed accedere al Jardin des Vestiges, che altro non è che un prato con alcuni massi sparpagliati. Detto così è brutto, in effetti questo sarebbe l’antico porto di Marsiglia all’epoca dei greci e successivamente dei romani, ma attualmente è talmente inglobato in un quartiere orribile con palazzoni altissimi che perde del tutto d’interesse.

Comunque un giro e 2 foto le scatto prima di andare via.

Uscendo faccio strada, scostandomi, ad un’anziana col deambulatore, lei mi ringrazia ed io non so perché le sparo alcune delle pochissime frasi in francesi che conosco: – Je t’aime plus que tout -

La vegliarda mi guarda a dir poco perplessa, che cazzo ne so perché mi è uscita ‘sta frase!

La mattinata è piacevole, ci sono circa 17°, è nuvoloso e non tira vento, clima ideale per esplorare la parte destra del Vieux Port, quella con il Fort S. Jean, la Cattedrale Major e il quartiere Le Panier.

Le barche ormeggiate nel Vieux Port sono tutte o quasi a vela, c’è anche un bel vascello, un paio di grossi catamarani e qualche yacht non male. Le navi vere stanno nella stazione marittima un po’ defilata rispetto al centro città.

Oltrepassato l’ Hotel de Ville, a pochi metri d Fort S. Jean, 3 pullman accostano proprio accanto a me. Si aprono le porte e vengono giù decine e decine di tripponi inglesi con le maglie del Chelsea, vengo praticamente inglobato in quello che in pochi istanti si trasforma in un corteo da stadio!

Non sono ancora ubriachi, ma sono già facinorosi e rumorosi, si dirigono tutti con fare deciso verso i locali del porto, riesco a staccarmi dal gruppo facendomi largo a spintoni che do e ricevo.

Alla fine si dividono in alcuni pub e a suon di pinte di birra inaugurano la loro (lunga) giornata alcolica.

Sono circa le 11.30. E’ evidente che questa sera è in programma la sfida di Champion’s League tra Olimpique Marsiglia e Chelsea e questi 3 bus hanno trasportato in città circa 200 simpaticissimi hooligans!

Meno male che ora so che c’è la partita! Altrimenti sarei andato in zona stadio, in serata, per vedere il famoso Vèlodrome, sicuramente incappando in incidenti o risse. Sono costretto a depennarlo dal programma, mannaggia!

Lasciatomi alle spalle gli esagitati londinesi, costeggio tutto Fort S. Jean. E’ un bel posto, di fronte c’è il Palais du Pharo su una collinetta, il porto si apre al mare aperto e in lontananza sul monte più alto della città, svetta Notre Dame de la Garde.

Tornando indietro, dopo aver scattato diverse foto, m’inoltro in strade poco battute da auto e motorini, salgo su una collina che via via si fa sempre più ripida, oltrepasso la Cattedrale Major, che è veramente immensa e salgo più in alto, percorrendo vicoli stretti e silenziosi. Sono nel quartiere antico di Marsiglia, Le Panier. C’è una pace surreale, se penso che solo pochi minuti fa ero immerso nel caos di sirene, auto e operai al lavoro.

Con fatica raggiungo il punto più alto del quartiere dove c’è una bella piazzetta placida. Mi sbrago esausto su una panchina, spunta il sole, la temperatura sale. Siamo in 2 quassù: io e un turista giapponese con la reflex al collo, beato lui che si fida…

Oltre a salire la temperatura, sale anche la fame. Non ho la minima intenzione di spendere soldi in locali, nemmeno in un fast food o kebabbaro, devo risparmiare, devo trovare un market.

Discendendo Le Panier, incrocio ragazzini in motorino che impennano senza casco, abitazioni a dir poco fatiscenti, porte e portoni spalancati o dismessi, panni stesi alla rinfusa fuori le finestre, sgocciolanti sulla strada, scalinate irte, murales; sembra di stare in un paese del sud Italia, però mi piace, anche se ha quest’aria decadente e puzza di vecchio.

Tornato a valle, imbocco Rue de la Republique, la prima strada tipicamente francese che percorro.

Mi ricorda molto la zona di Parigi che va dalla Sorbona ai Giardini di Lussemburgo; ci sono alcuni barboni, tanti negozi, marciapiedi molto spaziosi, tanta gente che fa shopping, oggi è l’8 dicembre ed è festa, ma la musica natalizia diffusa dagli altoparlanti stride un po’ col clima che adesso più che dicembrino, pare autunnale.

Mi ritrovo al Vieux Port e sono davanti a un bivio: o m’imbarco per una delle isole Frioul, ma non per If che è chiusa per restauro, o mi avvio a piedi verso Notre Dame e la sua collina.

La presenza di centinaia di uomini de la Gendarmeria proprio accanto l’imbarco dei traghetti mi invoglia a cambiare strada, non tira un’aria molto serena, gli hooligans, che nel frattempo si sono moltiplicati nei locali, cominciano a dare i primi segnali d’insofferenza, meglio girare a largo!

Decido dunque a favore di Notre Dame, d’altronde sono le 14, è una bella giornata, il sole è alto, sicuramente godrò di una bella vista.

Prima di affrontare l’arrampicata, finalmente trovo una Spar, entro ed acquisto il pranzo: 4 tramezzini e 200gr di immancabile jambon.

Per consumare il pasto mi fermo nel giardinetto del Palazzo di Giustizia, tenuto a dir poco di merda, pieno di lattine di birra, sporcizia varia, organica e non, vetri rotti e barboni accampati nel poco verde a disposizione.

Intanto ne approfitto anche per riposarmi, ne sto facendo di strada, spero tanto che la schiena non mi tradisca.

Carico di carboidrati e proteine, ricomincio a marciare verso la vetta della collina, non è affatto una passeggiata di salute, la strada s’inerpica sempre più, la pendenza a tratti è clamorosa, i marciapiedi minuscoli e occupati da auto in sosta mi fanno incazzare perché mi costringono a camminare in strada.

L’altezza del monte è inferiore ai 200mt, ma faccio una fatica disumana, soprattutto nell’ultimo tratto, composto da una scalinata fitta e uno strappo finale stronca polmoni!

Dopo oltre un’ora di scarpinata eccomi qua!! Sulla cima del Montèe Notre Dame, domino tutta Marsiglia, è enorme!!! Il panorama è fantastico! Girando intorno la chiesa si ha una visuale a 360° di Marsiglia e zone limitrofe, compreso l’arcipelago di Frioul e le calanques a picco sul mare! S’individuano inoltre: lo stadio Vèlodrome e l’ Unité d’Habitation di Marseille di Le Corbusier, che altro non è che uno sproporzionato e sgraziato palazzaccio in cemento armato, abitato da decine e decine di famiglie, io lo trovo aberrante.

Prima di visitare l’interno di Notre Dame de la Garde, mi riposo su una panchina e mi godo la vista dello Chateau d’If…

Il pezzo forte della basilica è la massiccia statua dorata della Madonna col bambinello posta sulla cima, che benedice chi entra ed esce dal porto, un po’ speravo si potesse salire fin su, anche se sicuramente mi sarei cagato addosso dato che soffro di vertigini, ma il problema non si pone perché non si sale da nessuna parte.

Sono visitabili la cappella e la cripta. Ovunque ci sono ex voto, scritti o dipinti appesi ai muri, ed è pieno di turisti.

Immancabile il baretto dai prezzi astronomici e il negozio di souvenir, volevo prendere 2 cartoline, ma 80cent l’una??!! Mabbbafff…!!!

Prima di discendere dal monte, do ancora uno sguardo alla città ed individuo esattamente i punti dove sono stato ieri e questa mattina, ho camminato un fottio di km!! Incredibile, ma anche no, faccio sempre così quando sono da solo all’estero, ma questa è una delle volte in cui me ne rendo conto bene, dato che posso constatare le distanze percorse, ad occhio nudo dall’alto.

Prima che faccia buio devo raggiungere l’altra riva del Viux Port, quella del Fort S. Nicolas, per fare un salto nel parco limitrofo al Palais du Pharo.

La discesa non è faticosa come la salita, ed è anche molto più rapida, la roccia del monte è bianca, calcarea, dall’alto sembra sia innevata.

Giunto di nuovo al Vieux Port, percorro un paio di km fino al Parc du Pharo.

Attraversare la strada sotto Fort S. Nicolas è assurdo, c’è un traffico galattico e corrono tutti come invasati! Esattamente in questa zona sono state girate alcune scene del film Taxxi e di molti altri. Marsiglia dopo Parigi, è la città francese più “filmata” in assoluto.

Gira e rigira raggiungo il Pharo all’imbrunire, giusto in tempo per scattare le ultime foto umane, anche qui la vista è intrigante, direttamente sul Vieux Port, Fort S. Jean, la Cattedrale e Le Panier sullo sfondo.

Altro riposino e si riparte, prima che sia totalmente buio voglio fare una pazzia! Voglio percorrere almeno un tratto della Corniche Kennedy! Una lunga strada costiera che conduce fuori Marsiglia, verso le località turistiche estive, le spiagge, le calanques, etc…

Fortunatamente ho con me una barretta proteica, la sbrano e m’incammino.

Dopo circa 1km trovo la prima spiaggia di Marsiglia, lo stabilimento Catalogna. Non è certo uno spiaggione, è più una caletta, ma è esattamente di fronte l’isola d’If e il castello/prigione.

Ora capisco perché lo chiamano “l’arcipelago ventoso”, tira un vento pazzesco e il mare è in tempesta! Meno male che non ho preso il traghetto!! Dal bacino del porto, ultra piatto, non mi aspettavo onde alte 3 metri, avrei sicuramente vomitato l’anima imbarcandomi! Ricordo quando andai all’isola di Ponza con la nave 2 o 3 anni fa, non credo di essere mai stato così male in vita mia!

Oltrepassata la spiaggia comincia la Corniche Kennedy, è a picco sul mare, gli schizzi delle onde che s’infrangono sugli scogli arrivano quasi in strada, alle auto in coda, mi fermo  a fare un video ma appena vengo sfiorato da una mega onda infranta, mi allontano di qualche passo, mi giro indietro ed assisto ad una scena esilarante; esattamente dov’ero 2 secondi prima, passa una signora e viene completamente cumshottata da un mega getto d’acqua! Ah ah ah, poveraccia, quelle che sento saranno sicuramente bestemmiacce francesi, è zuppa ed indiavolata dalla rabbia!! Stavolta sono stato fortunato va.

Ormai è buio, sono abbastanza stanco, credo di aver percorso, come minimo, una 30ina di km oggi, dalle 10 di mattina ad ora che sono le 18, stando fermo seduto sì e no 2 ore… 7 ore di cammino ad una media, per difetto, di 5km/orari, 7X5 = 35, che aggiunti ai km di ieri, cominciano a farsi sentire nelle gambe.

Torno indietro verso il porto, ora che è sera posso assistere allo spettacolo di luci e suoni dei mercatini di Natale, saranno sicuramente aperti dato che si apre ufficialmente oggi il periodo festivo.

Il traffico che mi circonda è sempre sostenuto e lo smog mi avvolge come una nube malefica, non ho nemmeno voglia di fumare tanto sono appestato dai fumi di scarico.

Dalle parti del Vieux Port, riecco gli hooligans!! Ora sono completamente ubriachi, minacciosi come tori in cattività, mi accodo, a distanza di sicurezza, al loro serpentone, scortato da decine di camionette della polizia, sembra di andare in guerra, veramente una brutta sensazione e pensare che è solamente una partita di calcio, per altro, ininfluente per il Chelsea, la qualificazione se la giocano solo i marsigliesi.

E’ la seconda volta che mi ritrovo, mio malgrado, infiltrato in un formicaio di hoolingans, la cosa curiosa è che anche la volta precedente mi imbattei in tifosi del Chelsea! Ero a Londra 3 anni fa mi pare, la metro fu invasa da centinaia di stronzoni con la maglia celeste, andavano a vedere la partita Tottenham – Chelsea.

Nei pressi della Canebière finalmente, poliziotti e tifosi, prendono la direzione dello stadio e si tolgono dai coglioni, mi hanno fatto perdere una cifra di tempo, maledetti.

Sulla Canebière mi aspetto di vedere i mercatini, ma invece resto fottuto, sono tutti già chiusi!!!! Ma dai cazzo!! E’ l’ 8 dicembre, sono le 19.30 e già hanno chiuso!! Non ci credo!

Ma devo farmene una ragione, resta aperto solo qualche sporadico stand, che fotografo mestamente, ma dopo pochi minuti chiude pure quello.

Insomma, sono le 20 ma sembra che sia mezzanotte, complice anche la partita di CL, molti saranno allo stadio e il centro ben presto si fa deserto. Faccio in tempo a comprare 2 cartoline in un tabaccaio e a mettermi in marcia verso il mini market di ieri sera, nella speranza che sia aperto.

Ma a metà strada, spunta fuori, proprio sulla Canebière, un altro mini market, open giorno/notte, che cazzo, non lo avevo visto ieri, avrei risparmiato una cifra di strada, vabbè, meglio tardi che mai, entro e faccio spesa: beveraggi, tacchino e yougurt per la cena.

Il cammino per rientrare in hotel non è affatto tranquillo, mi sento appeso ad un filo fisicamente, sento che la schiena potrebbe cedere da un momento all’altro, per questo motivo cammino a passettini, mooooolto lentamente, non voglio rovinarmi l’ultimo giorno con dolori atroci.

Pian piano torno in albergo, evitando tutti i vicoli, che palle dover rientrare in quel cesso di stanza, ma ormai non c’è altro da fare.

Naturalmente nessuno è venuto a rassettare o cambiare gli asciugamani, manco me lo aspettavo.

Doccia, cena e PSP, santa PSP, per stasera un film divertente: Fratelli a 40 anni.

“Percepisco” il mio vicino di stanza che rientra tirando giù l’olimpo con la porta, mi faccio qualche “par” ad Everybody’s Golf e poco prima delle 2, metto in carica tutta la mia apparecchiatura e mi metto a dormire, fuori i gabbiani fanno un casino micidiale, stronzi, ci mancavano!

Domani sarà la mia ultima mattinata a Marsiglia, poi si tornerà alla base, meteo permettendo…

9 dicembre A(NON)RIVEDERCI MARSIGLIA

Non mi pare vero, è finita, posso uscire per sempre da questo buco puzzolente! Ho il volo alle 14, quindi ho a disposizione tutta la mattinata per completare il mio programma, il bus per l’aeroporto lo prenderò alle 12.

Prima di lasciare la stanza, allago volutamente il bagno, almeno chi deve pulire, avrà qualcosa da fare, sbatto la porta con tutta la forza che ho in corpo, mollo la chiave sul banco della reception senza proferire mezza parola ed esco.

C’è una gelida sorpresa ad attendermi al varco. La giornata è assolata, ma tira un vento ignobile, fortissimo e soprattutto iper freddo, è il celebre Mistral che la città conosce molto bene. E’ pazzesco, sono stato in diversi posti nel nord d’ Europa d’inverno, ma un vento così raggelante non lo avevo mai beccato.

Per la mattinata ho in programma un ultimo giro sulla Canebière, in modo tale da poter vedere i mercatini di Natale, anche se di giorno non hanno lo stesso effetto scenico notturno, poi voglio dare un’occhiata alla metropolitana ed infine mi voglio gironzolare per bene la stazione St. Charles.

Gli stand natalizi sono tutti aperti, anche la giostra girevole è attiva, sono in vendita le saponette, 2€ l’una, ne vorrei acquistare una ma a quale scopo? Lascio stare, questa volta non prenderò nemmeno le calamite, non ne ho voglia. In 3 giorni ho speso poco più di 30€, esclusi hotel e shuttle bus, non voglio superare questa soglia, quindi non spenderò più un centesimo a Marsiglia, così imparano a serrare tutto alle 19!

Tornato nei pressi della stazione, mi infilo nella metro, è proprio come quella di Roma: sporca, maleodorante, piena di barboni e con gli stessi tornelli, 2 linee, uguale! Non la prendo perché non voglio spendere 1.50€, scatto 2 foto e risalgo in superficie.

Per il rancio ho con me un’ultima barretta proteica, sarà la mia colazione /barra/ pranzo, per oggi, non prevedo un volo tranquillo, meglio tenersi leggeri.

La stazione di St. Charles ha 2 elementi interessanti: la scalinata e la terrazza. E’ posta sopra una collina, quindi la scalinata è considerevole e scenografica. La terrazza invece è inospitale a causa del vento, non resisto più di 5 secondi all’esterno, me ne scappo dentro.

A dispetto del resto della città, almeno la stazione è pulita! E’ in partenza un TGV per Parigi, mi piacerebbe andare a Parigi, ma è Roma che mi aspetta.

Ammazzo il tempo restante vagando per negozi, nulla da segnalare fino alle 12, ora in cui prendo il bus per l’aeroporto.

In 30 minuti sono condotto a destinazione, qua il Mistral è ancora più cazzuto, stare all’aria aperta è impresa folle, mi fiondo immediatamente ai controlli per cercare tepore.

Passo i controlli, molto fiscali e intanto che attendo d’imbarcarmi, non sono previsti disagi legati al maltempo, ripenso a questi giorni trascorsi a Marsiglia. Purtroppo non ho avuto una bell’impressione della città, da una parte mi ha lasciato alcune vedute da cartolina, ma dall’altra mi ha intristito, mi sono sentito, forse per la prima volta in vita mia, uno straniero in terra straniera. Bah, non credo tornerò da queste parti presto, forse un giorno, forse in compagnia, non lo so, ma ora voglio tornare a casa.

L’imbarco è puntuale, l’aereo fermo sembra un traghetto ormeggiato, balla tutto a causa delle raffiche, quasi quasi mi viene la nausea! Si decolla tra 1000 sballotamenti, ma una volta in quota gli scossoni diminuiscono, ma non diminuisce la mia ansia. Sono ancora teso, nervoso e sudo freddo, cazzo, ho paura che ormai abbia sviluppato una patologia, non vedo l’ora di scendere!

Buon per me che il tragitto è breve, alle 15.15, in anticipo sui tempi previsti, si atterra a Ciampino.

Sospiro di sollievo, è andata, la cosa importante è che non sia stato fisicamente male, come nelle ultime esperienze, almeno questa gioia l’ho avuta.

Prima di salire sul regionale per il mio paese di burini, bifolchi avvinazzati, mi concedo un pasto frugale: 2 paninozzi con la prosciutella, ottimi!!!

Ed è finita qua, anche questo viaggio è terminato…

People are strange when you’re a stranger
Faces look ugly when you’re alone

Una qualunque di queste cose può rovinare la vostra vacanza. E certamente utile stipulare un’ assicurazione sul bagaglio, ma a volte basta veramente poco per prevenire questi inconvenienti. Questa piccola guida serve per conservare i vostri bagagli intatti, ed evitare di compilare un modulo di risarcimento!

 Photo Credit: suegrant99

Prima di partire

1 – Mettete un’ etichetta sui vostri bagagli; dentro e fuori
E’ la cosa più semplice. Accertatevi che le etichette siano compilate correttamente con nome, indirizzo, telefono ed indirizzo nel luogo di vacanza. E’ utile inserire all’ interno un foglio con le stesse informazioni. In caso l’ etichetta esterna dovesse staccarsi, il personale dell’ aeroporto può comunque risalire a voi.

2 – Mettete una copia del vostro itinerario dentro i bagagli
In caso di viaggio itinerante sarà più facile rintracciarvi. E prima vi trovano, prima vi restituiscono la valigia.

3 – Fate delle fotografie al contenuto dei vostri bagagli
Questa è una grande idea. Mettete tutto il contenuto del vostro bagaglio sul letto e scattate qualche foto. Non solo sarà più facile controllare di non aver dimenticato nulla, ma sarà utile nel caso in cui dobbiate compilare un modulo di smarrimento. Guardando le foto sarete certi di non scordare nulla.

4 – Fotografate le valige
Come sopra. Una volta terminata la preparazione del bagaglio fate qualche foto delle valige. Anche in questo casa saranno utili in caso di smarrimento e potranno essere mostrate al personale addetto. Inserite le foto su qualche sito di condivisione come Flickr, Picasa o simili, in questo modo potrete sempre mostrare le foto anche se avete smarrito la vostra digitale.

5 – Proteggete il contenuto dei vostri bagagli usando sacchetti di plastica
Sono utili nel caso in cui nel vostro bagaglio (registrato) ci siano anche dei liquidi. O inseriti i liquidi nei sacchetti di plastica o ci mettete i vestiti. In questo modo se anche si rompe la bottiglia di Chianti che avete messo in valigia non andrete in giro puzzando come ubriaconi.

Usare l’ equipaggiamento adatto

6 – Comprate solo valige resistenti, di alta qualità e con garanzia
Quando decidete di comprare un bagaglio spendete una somma di denaro adeguata. Anche se pensate di viaggiare solo una o due volte l’ anno, acquistate dei bagagli di ottima qualità. E’ davvero un buon investimento perchè vi dureranno per molti anni. Se possibile acquistate bagagli con garanzia illimitata sulle chiusure, sulle ruote, ecc.

7 – Sostituite le valige eccessivamente usurate o danneggiate
Anche le valige di qualità si usurano. Quando iniziano a non chiudersi bene, le cerniere si rompono o cose simili, è arrivato il momento di comprare dei bagagli nuovi.

8 – Utilizzate valige con etichette che non si staccano
Ci sono 2 tipi di etichette: quelle che normalmente si attaccano alla maniglia e quelle che sono custodite in una specie di tasca trasparente fissata alla valigia. Le etichette attaccate alla maniglia possono facilmente staccarsi e la vostra valigia si troverà sola e abbandonata al proprio destino. Le etichette inserite nella tasca trasparente sono molto più sicure.

9 – Usate un lucchetto approvato dalla TSA
La TSA, la Tansport Security Administration, degli USA ha approvato una serie di lucchetti che possono venire aperti senza danni dal personale addotto ai controlli degli aeroporti. Se chiuderete le vostre valige con un lucchetto normale ve lo romperanno per poter ispezionare il contenuto del vostro bagaglio (negli USA).

10 – Rendete il vostro bagaglio riconoscibile
In un mondo di valige tutte uguali diventa sempre più difficile trovare il proprio bagaglio sui nastri trasportatori. Senza contare che qualcuno potrebbe prendere la vostra valigia scambiandola per la sua. Applicate nel nastro adesivo colorato o verniciate la valigia con colori vivaci per poterla riconoscere all’ istante.

Strategie generali

11 – Spedite a parte il vostro bagaglio alla vostra destinazione
E’ un’ usanza che si sta diffondendo rapidamente. Molti corrieri offrono questo servizio ad un costo ragionevole. Prelevano il bagaglio a casa vostra e ve lo fanno trovare a destinazione prima del vostro arrivo. Il costo non è eccessivo se si pensa che: 1) molte linee aeree fanno pagare un extra per il bagaglio registrato, 2) risparmiate tempo e lo stress di dovervi portare le valige al check in e doverle ritirare, 3) avete molti meno rischi che il vostro bagaglio vada perso.

12 – Mettete le cose essenziali nel bagaglio a mano
Inserite sempre nel bagaglio a mano un cambio di vestiti, biancheria, e medicinali. Nel caso il vostro bagaglio registrato dovesse smarrirsi potete almeno tirare avanti un po’ fina a che la compagnia non ve lo restituisce.

13 – Arrivate all’ aeroporto e al check in con largo anticipo
Che ci crediate o no la causa principale dei bagagli smarriti è il chek in fatto all’ ultimo momento. Negli aeroporti più congestionati la mole di bagagli da gestire è di dimensioni bibliche. Se arrivate 15 minuti prima della partenza del volo credete davvero che il vostro bagaglio venga spedito insieme a voi? Fatevi furbi e arrivate almeno 2 ore prima.

14 – Non mettete nel bagaglio cose che non possono essere spedite
E’ evidente che un fucile smontato nella valigia non ci deve essere, ma ci sono un sacco di cose che in caso di controlli porterebbero al sequestro della valigia. Consultate i regolamenti delle varie compagnie. E non spedite bagagli di cartone chiusi col nastro adesivo o simili.

15 – Non registrate al check in un valigia rotta
Se la vostra valigia ha le chiusure o cerniere mezze scassate è probabile che si rompa definitivamente nel tragitto dal check in all’ aereo (avete mai visto con quale “delicatezza” vengono trattati i bagagli?). Al limite avvolgetele con il domopack gigante disponibile in molti aeroporti.

16 – Non registrate al check in un valigia che non si chiude bene
Idem come sopra.

17 – Non registrate al check in bagagli che potrebbero essere trasportati come “bagaglio a mano”
Piccole borse, zainetti, valigette possono essere portati in cabina come bagaglio a mano. Restando sempre con voi non andranno persi.

18 – Non registrate al check in gli oggetti di valore
E’ semplice: se non volete perderli non registrateli al check in. Macchine fotografiche, laptop, gioielli devono sempre viaggiare nel bagaglio a mano.

19 – Verificate sempre che il vostro bagaglio sia registrato per la destinazione finale
Dovendo cambiare aereo per raggiungere la vostra meta, è bene verificare sempre che l’ addetto al chek in abbia registrato il vostro bagaglio per la destinazione finale. Dovrebbe farlo, ma un doppio controllo non fa mai male.

20 – Controllate l’ etichetta sulla valigia al chek in
L’ etichetta sbagliata è una causa frequente di bagagli smarriti. Quando siete al check in guardate la destinazione scritta sull’ etichetta che l’ addetto applicherà alla vostra valigia. Se non volete che la vostra valigia vada a finire a Praga invece che a Parigi dateci sempre un’ occhiata.

Consigli anti ladro

21 – All’ arrivo arrivate al nastro trasportatore senza perdere tempo
Quando scendete dall’ aereo non fermativi al bar o al cesso ma andate subito al ritiro bagagli. Più tempo la vostra valigia rimane sul nastro trasportatore, più aumentano le probabilità che venga rubata.

22 – Evitate di usare bagagli dall’ aspetto costoso
Sicuramente vi piacciono, ma bagagli firmati Gucci e come se avessero scritto: “Rubami! Aprimi! Sono pieno di cose costose!” Se il vostro bagaglio puzza di soldi ve lo fregheranno. Usate valigie di qualità ma non appariscenti.

23 – Non usate un biglietto da visita come etichetta
Quando un ladro vede un biglietto con scritto ad esempio “Banca Antani, Direttore Generale” riceve un invito a nozze. I bagagli dei professionisti di alto livello fanno gola ai ladri.

24 – Non mettete i regali nel bagaglio durante l’ alta stagione estiva o natalizie
Durante le vacanze le probabilità di farsi fregare qualcosa dalla valigia sono altissime. Non metteteci niente a cui tenete sul serio.

Consigli Zen

25 – Viaggiate leggeri
Tutto quello che non portate non può andare perso. Viaggiate se possibile con il solo bagaglio a mano e non portate niente di superfluo. E’ il modo migliore per non perdere i bagagli!

26 – Siate certi di prendere proprio la VOSTRA valigia dal nastro trasportatore!
“Sembrava la mia!” In buona fede o no, non è una bella cosa prendere la valigia sbagliata dal nastro trasportatore. Controllate bene l’ etichetta e fate tesoro dei consigli sopra!

Photo Credit: Andrea Collalti

Chi si fosse perso i precedenti post, dia un’occhiata qua! Diario & Info Tecniche

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Photo Credit: Andrea Collalti

Questa è la mia seconda visita delle Canarie, dopo aver goduto di una splendida settimana a marzo in quel di Gran Canaria, ora è la volta di Fuerteventura, a detta di molti, l’isola più bella dell’arcipelago.

Il tour operator che organizza il viaggio è sempre lo stesso, “me stesso”, i partecipanti 2, io e la mia fidanzata.

COME RAGGIUNGERE L’ISOLA (fase organizzativa N°1)

La prima cosa da fare è capire come coprire i 3000 km circa che ci dividono dall’arcipelago canario; io ormai vado sul sicuro, ovvero mamma Ryanair, che fino ad oggi, dopo circa una 60ina di voli, non mi ha mai tradito (sgrat sgrat).

Ovviamente da Roma non c’è un volo diretto su Fuerteventura, occorre triangolare, in questo caso la scelta più logica è effettuare un Roma – Madrid – Fuerteventura.

Conosco qualcuno che avrebbe fatto Roma – Glasgow – Fuerteventura, ma non voglio fare nomi…

Abbiamo delle date esatte da rispettare, 6 / 14 ottobre, non possiamo sforare, causa ferie.

L’acquisto dei voli non va fatto d’impulso, va ponderato e soprattutto occorre avere pazienza.

Ho cominciato a monitorare giornalmente il sito della Ryanair ad inizio settembre e dopo circa 15 giorni ho concluso con successo la prima fase organizzativa del viaggio, spendendo 34€ a persona per tutti e 4 i voli, una media di circa 8€ a volo, non male eh.

Il segreto sta nel non acquistare tutto subito, ma prendere solo i posti eventualmente in offerta, in pratica  ho acquistato tutti i voli separatamente a distanza di giorni, usufruendo di offerte diverse.

Gli orari non sono proprio perfetti, ma nemmeno così drammatici:

Roma – Madrid 18.05 – 20.35 (6ott)

Madrid – Fuerteventura 06.45 – 08.45 (7ott) [alle Canarie sono un’ora indietro rispetto a noi]

Fuerteventura – Madrid 09.30 – 13.45 / Madrid – Roma 17.55 – 20.20 (14ott)

COME MUOVERSI SUL POSTO (fase organizzativa N°2)

Dato che si va su un’isola, per di più semi deserta come Fuerteventura, è cosa buona e giusta procurarsi un mezzo di locomozione per scorazzare allegramente a ridosso di ogni precipizio si voglia.

Per risparmiare occorre prenotare precedentemente  on-line, non arrivare sul posto come coglioni e cercare il primo baracchino di turno nell’aeroporto, magari della Hertz, spendereste il triplo! Parlo per esperienza perché una volta anche io ero un “testicolone”, poi si impara ad esserlo meno con l’esperienza.

Per la prima volta, dopo le esperienze positive di Ibiza, Gran Canaria e Maiorca, NON mi avvalgo del broker www.doyouspain.com a causa di un costo di noleggio misteriosamente alto.

Il più competitivo in assoluto è l’Orlando Rent a Car, http://www.orlandorc.net/ , che al costo di 102€ ci “dona” un’auto di categoria B, full insurance, per 7 giorni, una media di 14€ al giorno a fronte dei 25 ed oltre di altre compagnie.

Particolare da non sottovalutare è che per prenotare non occorre inserire dati sensibili, carte, numeri di voli; bastano nominativo e date di ritiro/consegna. La carta di credito è necessaria al momento del ritiro e del contestuale pagamento dell’auto.

Procedo con la prenotazione circa 15 giorni prima del nostro arrivo.

La Orlando non ha la propria filiale all’interno dell’aeroporto di Fuerteventura, c’è un loro incaricato che fa la spola tra il loro ufficio e il parcheggio dell’aeroporto ogni 30 minuti, con un pulmino bianco.

Abbiamo atteso circa 15 minuti nel parcheggio e il tizio è arrivato.

L’ufficio/garage è a 5 minuti di tragitto. Per tornare in aeroporto ci sarà sempre lo stesso tizio ad aspettarvi.

L’auto che ci viene assegnata è una Nissan Micra grigia. Io volevo una Smart, ma sarebbe stato come andare in giro con un aquilone dato il vento che imperversa sull’isola! Poi con le strade che ci sono … la macchina si è dimostrata all’altezza, tranne in un punto in cui abbiamo rischiato di precipitare in una scarpata, ma questo lo leggerete nel diario.

Assieme al costo del noleggio ci viene fatto pagare anche il pieno, 50€, che per quanto costa la benzina sull’isola è eccessivo, (0.80 cent/lt), ma vabbè, ci sta.

Ricapitolando: 152€, 7gg, Nissan Micra, full insurance (compreso 2°driver, vetri e gomme).

p.s.

Per coloro che non hanno una carta di credito, ci sarebbe una compagnia che non la richiede e pare sia possibile prenotare on-line con una semplice Postepay, la Payless, http://www.paylesscar.com/ , per chi è interessato mi sembra una cosa buona. Ovviamente il costo del noleggio sarà più alto.

DOVE ALLOGGIARE (fase organizzativa N°3)

Prenotati voli e auto, resta la cosa più divertente da fare, ma anche più delicata: prenotare l’alloggio.

Dato che saremo a Madrid la sera del 6 ottobre alle 20.30 circa, la scelta di cosa fare è abbastanza variegata, ma bisogna tenere da conto che non ci sono collegamenti notturni Madrid – Barajas, la metro chiude all’una e 30 e riapre alle 06.00. Queste le opzioni:

1)      Lasciamo i bagagli al left luggage dell’aeroporto al costo di 14€ (conta 2 trolley e 2 giorni perché c’è di mezzo la mezzanotte), prendiamo la metro e andiamo alla Puerta del Sol fino all’una di notte per poi rientrare in aeroporto con l’ultima metro e barboneggiare fino al mattino prima dell’imbarco

2)      Andiamo in centro, facciamo quello che dobbiamo fare ed alloggiamo in un hostallaccio da 30€ per poi prendere un taxi la mattina alle 05.00 al costo di ulteriori 40€.

3)      Si barboneggia tristemente dalle 20.30 alle 06.00 in aeroporto, che resta aperto di notte, spendendo 0€

4)      Si prenota un hotel nelle immediate vicinanze dell’aeroporto, possibilmente con servizio navetta incluso

Cosa fare?????

???? ????

Chiunque mi conosce metterebbe le palle su fuoco sull’opzione 3, ma stavolta se le arrostirebbe!!

Contravvenendo alla prima regola del viaggiatore low cost “non buttare soldi inutilmente quando puoi fare altrimenti” , prendiamo la decisione di prenotare un hotel nei dintorni dell’aeroporto, in modo tale da poter dormire, (poco), liberarci dai bagagli e fare un giro, almeno per cenare tranquillamente.

Dopo una selezione accuratissima, individuo ciò che fa per noi: gli appartamenti Suites Kris Aeropuerto, http://www.krishoteles.com/hoteles/k_aeropuerto/aeropuerto.htm , naturalmente prenoto tramite www.booking.com . C’è un rapporto qualità/servizio/prezzo/location ineguagliabile.

MINI REVIEW – SUITES KRIS AEROPUERTO ***

Sono situati a 6 minuti (cronometrati) di pulmino dall’aeroporto e a 200 metri dalla struttura, si trova un enorme centro commerciale, il Plenilunio, aperto fino all’una di notte ai piani superiori, con bowling, cinema, locali e soprattutto il celeberrimo 100Montaditos, il mio fast food spagnolo preferito!

La navetta è GRATUITA! Una volta usciti dagli Arrivi del Terminal 1 (quello che utilizza Ryanair), basta dirigersi alla fermata dei pulmini degli hotel, dove ne convergono continuamente a decine, telefonare in reception e aspettare 10 minuti il tizio.

Per la mattina seguente abbiamo prenotato il pulmino delle 05.30, che alle 05.36 ci ha scaricati davanti le Partenze del Terminal 1.

Il Kris non è un hotel, è una sorta di residence gigantesco con moltissimi appartamenti tutti identici.

Il nostro è al secondo piano, pulitissimo e anche figo! Con una cucina iper completa, addirittura c’è la lavastoviglie, un salotto moderno con lcd a muro, wi-fi free, bagno con set doccia per 2, aria condizionata regolabile e camera da letto ampia e confortevole.

Tutto questo per la somma di 55€.

Inclusa nella tariffa, una colazione express (cazzatine e caffè della macchinetta), per chi va via prima delle 07.00 del mattino, altrimenti sarebbe inclusa una normale colazione a buffet.

Sti cazzi oh, è buono, ci ha permesso di passare una bella serata da 100Montaditos e di riposare un po’, comodi e puliti. Non avessimo mai visitato Madrid, avremmo passato la notte in giro in città, ma avendola visitata meno di 2 anni fa, non era così fondamentale fare una passeggiata sulla Gran Via.

E’ ovvio che questa è una soluzione comoda per situazioni tipo la nostra, con voli all’alba e tempi stretti. Se dovete passare una settimana a Madrid, andatevene in centro, perché qui non ci sono collegamenti rapidi e la distanza è notevole.

Sistemato l’alloggio madrileno, si passa alla ricerca dell’alloggio a Fuerteventura.

Le priorità sono: comodità logistica, pulizia, luogo “vivo”.

Fuerteventura in definitiva ha 3 centri turistici: Corralejo a nord, Caleta de Fustes al centro sulla costa est e Morro Jable a sud nella penisola di Jandia. E non credete che ci sia chissà cosa nella capitale, Puerto del Rosario, non c’è un cazzo di nulla.

La scelta è caduta sulla location centrale, Caleta de Fustes, principalmente perché posta geograficamente in posizione eccellente; 40 minuti da Corralejo ed El Cotillo, 10 dall’aeroporto, 60/70 da Jandia, 30 circa da Betancuria e tutto il tour centrale. In pratica si è comodi per raggiungere qualunque spiaggia o paese si voglia, senza passare ore ed ore in auto.

Caleta de Fustes sui cartelli stradali è indicata come El Castillo, è un centro turistico totalmente artificiale, anche la spiaggia è finta (è importata), dotato di tutti i confort per passare una settimana senza annoiarsi, soprattutto la sera. Dei 3 centri turistici è il più piccolo, ma include: 3 shopping center, un disco-pub, svariati market (tra i quali 3 Hyper Dino), un cinema, un bowling e una spiaggia attrezzata. La sera si gira serenamente a piedi. Non è certo il paese dei balocchi! Come Gran Canaria, anche Fuerteventura è invasa prevalentemente da attempati turisti nordici, con la differenza che qui c’è anche un’alta presenza di famiglie con bimbi piccoli al seguito.

Alloggeremo al  Castillo Playa.

MINI REVIEW – CASTILLO PLAYA **

http://www.castilloplaya.es/ , prenotato sempre su booking.com. Gli appartamenti-bungalow sono molto carini, il complesso è raccolto intorno ad una piscina, c’è un market interno, un bar, una palestra all’aperto, una sauna e il posteggio nelle immediate vicinanze, gratuito, come sono gratuiti tutti i parcheggi di Fuerteventura.

La spiaggia dista 3 minuti a piedi, è dietro l’angolo, ma non è certo la migliore dell’isola. La sera si raggiunge comodamente la zona pub/locali, distante meno di 400 metri. Per la spesa c’è un Hyper Dino a pochi passi o se si vuol risparmiare un pochino, bisogna prendere l’auto e fare un paio di km fino all’Eurospar del centro commerciale Atlantico.

Gli appartamenti sono completi di tutto ciò che occorre: cucina, bagno con box doccia, tv lcd, patio con 2 lettini da sole e camera da letto con letti singoli separati (come prassi).

L’ambiente è curato, la pulizia giornaliera e il personale fornisce tante mappe dell’isola.

C’è una simpatica colonia di gattoni che mangiano come leoni, tutti belli paciocchi, alcuni si fanno accarezzare, uno me lo sono pure portato in casa una sera.

A differenza di Gran Canaria, Porto Rico, dove i residence sono scavati nelle montagne ed hanno 100mila piani, qui è tutto in pianura e gli edifici più alti hanno 2 piani. Risulta quindi molto comodo, entrare con le buste dopo la spesa. Sembra una info per vecchi rincoglioniti ma non lo è, fidatevi. Fatevi 4 piani di scale con 2 casse di birra e 30°, poi mi direte se è meglio stare qua o nei residence multipiano!

I difetti che abbiamo riscontrato sono 2, entrambi però, non imputabili al Castillo Playa direttamente, piuttosto al luogo in generale. Il primo difetto; la presenza notturna di parecchi Cucarachas, gli scarrafoni isolani, alcuni dalle dimensioni importanti, parevano kinder cereali con le zampe. Uno la prima sera è entrato in sala e per ucciderlo ho dovuto effettuare diversi lanci della ciabatta, sono fottutamente veloci!

Per neutralizzarli basta munirsi di tubone di apposito veleno, 2.99€ da Hyper Dino e passa la paura.

Il secondo difetto; il festival di Calete dell’8 e 9 ottobre. Una cosa assurda. In pratica tutta Fuerteventura si è riunita per 2 sere/notti, in questo enorme spazio all’aperto a poche centinaia di metri dal nostro residence, l’assurdo è che un ominide indefinito ma evidentemente super famoso qui alle Canarie, ha suonato e cantato venerdì e sabato notte, ininterrottamente dalle 21.00 alle 05.30 del mattino!!!! Ma non su una pianola Casio da piano bar, ma su un palco uber attrezzato ed amplificato, nemmeno fosse il fottuto Bob Dylan!

Avrà pippato una montagna di coca, altrimenti sarebbe inspiegabile come abbia potuto tenere botta tutte quelle ore senza mai fermarsi, facendo musica molto movimentata, mica lenti.

Ha tenuto sveglia mezza isola, maledetto bastardo, spero che la narcotici ti inculi con la sabbia in una notte di luna piena!!

Ma torniamo a noi.

Costo di un appartamento per 2 persone, 7 / 14 ottobre, 182€. Sono 13€ a testa al giorno, una miseria.

Anche col famoso “senno di poi” riprenoterei qua, ci siamo trovati bene.

Ora posso fare il calcolo esatto delle spese, (a persona), effettuate per questo viaggio:

voli Roma Madrid Fuerteventura a/r – 34€

noleggio auto + benzina – 76€

alloggi X 8 notti – 118€

TOTALE  228€

Totale che però ho ammortizzato in parte con l’acquisto di 3 stecche di Winston Blu a 37€, ho risparmiato quindi 80€ (3.90€ al pacchetto in Italia)!

228 – 80 = 148€

10 COSE DA SAPERE SU FUERTEVENTURA

1)      L’isola è prevalentemente deserta, non andatevi ad impelagare in giri del menga qua e la, se avete pochi giorni a disposizione. Vi dico subito che le spiagge mostruosamente belle sono 3:  Sotavento a sud nella penisola di Jandia, tutta la zona dalle dune a Corralejo nel nord est ed El Cotillo a nord ovest, in particolare Los Lagos, sono tutte facilmente raggiungibili.

Queste 3 spiagge sono incredibili e l’oceano sembra il mar mediterraneo della Sardegna del sud, inoltre, ad ottobre è anche discretamente caldo ed è possibile fare il bagno senza problemi. Il vento è umano e le onde praticamente inesistenti, sembra di stare in piscina.

2)      Se siete surfisti, puntate Cofete, La Pared ed El Cotillo sotto il castello, le onde vi spazzeranno via!

Se siete amanti del wind surf, a Sotavento ci fanno la World Cup da 25 anni, quindi…

3)      Eccetto nel centro di Puerto del Rosario, che comunque potete tranquillamente evitare, l’isola non presenta parcheggi a pagamento, tutto gratis, mollate la macchina dove vi pare.

4)      I mezzi pubblici ci sarebbero, ma non ci sono sembrati molto frequenti, alcuni giorni non abbiamo incrociato bus per ore, meglio noleggiare un’auto se non si vuol perdere tempo prezioso o denaro preziosissimo con i taxi.

5)      Non aspettatevi figa a sfare, troiette, puttanai e roba simile. La razza turistica è composta da vecchi, famiglie con bambini piccoli e coppie più o meno giovani. Fuerteventura è un posto tranquillo, sole, oceano, spiagge, relax…

6)      L’aeroporto è di dimensioni medie, all’interno ci sono un Burger King e diversi negozietti. Utile la terrazza fumatori per chi volesse intossicarsi fino all’ultimo secondo prima di decollare.

7)      In alcune zone, molte, il vento è veramente possente, potrebbe fregarvi, come ha fregato me, (leggere il diario per i particolari), portate con voi medicinali vari, date retta.

8)      Le sigarette costano meno di 1/3 di quanto costino in Italia, approfittatene, se non fumate è il momento giusto per cominciare!

9)      La benzina sta a 0.80 cent/lt circa. Nei punti in rettilineo lanciatevi alla velocità del suono con la vostra macchina in affitto con le gomme super lisce!! Yeahhhhh!

10)   Fuerteventura dal porto di Corralejo dista 20 minuti di aliscafo da Lanzarote, volendo potreste fare una bella combo…

coming soon… Diario e Galleria Fotografica

Photo Credit: Andrea Collalti

Ecco l’offerta che aspettavo! Roma – Girona / Girona – Malaga a/r 12€.

Si parte dunque per l’Andalucia, vasta regione della Spagna del sud, dirimpettaia della costa mediterranea del Marocco, Malaga è la 2° città più grande del territorio andaluso (e 6° della Spagna).

La triangolazione è larghissima, ho a disposizione 6 ore all’andata, tra un volo e l’altro, che sfrutterò facendo un giro alternativo a Girona, (è la mia 3° visita della città) e un giorno al ritorno, che sfrutterò per raggiungere Lloret de Mar, la mecca del divertimento in Costa Brava, distante una 40ina di km dall’aeroporto di Girona.

Però c’è una fregatura, quale? Mi toccherà partire da Roma Ciampino alle 06.30, questo significa che la notte la dovrò passare in qualche aberrante maniera.

Le alternative sono 3:

1)      parto da casa alle 04.00 in auto e la parcheggio fuori dall’aeroporto al costo di 26€ + benzina + autostrada

2)      “dormo” in un ostellaccio di Ciampino città e prendo la navetta del mattino alle 06.00 che NON mi assicura di arrivare in tempo per il volo, al costo di 30€ per l’alloggio

3)      bivacco tristemente sul pavimento dell’aeroporto e tiro a campare dalla sera prima del volo, fino alla partenza dell’indomani, spendendo però 0€.

Che fare? (mumble… mumble…)

Ovviamente scelgo la busta n°3, altrimenti che viaggiatore low cost sarei? Però stavolta, memore dell’esperienza traumatizzante dell’anno scorso sui pavimenti di Ciampino in attesa del volo per Parigi Beauvais, prendo un piccolo accorgimento … compro un sacco a pelo ultra compatto dai cinesi, per 19€.

E’ abbastanza grande da contenermi comodamente, è caldo e una volta arrotolato entra perfettamente nel mio zainetto della Geonaute, fido compagno di viaggio, a proposito, questo sarà un viaggio in solitaria.

Come al solito prima della partenza stilo il programma delle cose da fare/vedere, organizzo gli spostamenti, faccio la conta dei soldi che mi occorreranno, prenoto gli hotel su booking.com, mi studio le mappe di Malaga e Lloret su google maps, et c etc.

Quando viaggio in solitaria tendo ad essere ancora più meticoloso di quando viaggi in compagnia, c’è poco da scherzare, nulla deve essere lasciato al caso, bisogna avere tutto sotto controllo, c’è bisogno di stilare anche un piano B e C se necessario, questo è un campo dove, modestamente, sono diventato un professionista con l’esperienza.

Ed eccomi qui, la sera del 21 settembre, a preparare lo zaino prima della partenza, contenuto:

una maglietta, sacco a pelo, 4 mutande, 4 calzini, medicine varie, spazzolino con dentifricio, ombrello (perché ho visto che beccherò l’acqua, monitorando il sito del meteo spagnolo), psp, 2 cellulari e caricatori vari + una busta termica contenente qualche lattina di birra fresca.

Sono un po’ preoccupato dalle mie mediocri condizioni fisiche, l’ernia del disco proprio adesso doveva tornare a farsi viva e il solito torcicollo sembra che sia li ad aspettare di esplodere sul più bello.

Bah, metto un paio di bustine di Oki in più nello zaino e parto non proprio convinto di fare la cosa giusta.

21 settembre LA NOTTE DEGLI ZOMBI MORENTI

Prendo il treno iper regionale delle 20.15 e immediatamente qualcosa mi dice che non sarà un viaggio come un altro, la pioggia, difatti si scarica un diluvio nei 10 minuti che esco di casa e raggiungo la stazione. Non pioveva da giorni e ha smesso appena ho messo piede sul treno. Risultato; brutti pensieri e vestiti zuppi.

Arrivato alla stazione fs di Ciampino, mi seggo alla fermata della navetta e attendo il bus delle 22.30, l’ultimo della giornata per l’aeroporto. Dopo pochi minuti un tizio dall’aria bislacca, sudaticcio e piuttosto sgradevole fisicamente, mi avvicina .. .. Mi chiede, in un italiano stentato ma comprensibile, se poteva salire sul bus senza biglietto perché ha finito i soldi e il bancomat non gli funziona.

Sono indeciso se cagarlo o no, alla fine lo cago. Gli dico che può provare a salire a bordo, al limite 1.20€ glieli pago io se l’autista rompe il cazzo. Mi ringrazia e comincia a parlare… Si chiama Fernando, è spagnolo, guarda casa andaluso,  ed è diretto in aeroporto ora, alle 22.30 di sera, per prendere il volo per Siviglia dell’indomani alle 13.40!!!

Stai messo male amico mio! Però mi ripete 10mila volte: no problema, no problema.

Comincia a diventarmi simpatico quando tira fuori dalla sua valigia, la maglietta di Gilardino della Fiorentina, la mia squadra!! Però si smerda subito dopo tirando fuori le maglie di Totti e soprattutto di Del Piero. Gli spiego che il calcio in Italia è una merda; che la Juve ruba, che l’Inter ruba, che la Roma ruba, che il Milan ruba e che l’unica squadra onorevole e degna di rispetto è la Fiorentina. Fernando sembra capirmi e più o meno mi fa il discorso inverso sul campionato spagnolo, lui è tifoso del Betis Siviglia.

Arriva inaspettatamente puntuale la navetta, saliamo solo noi, gli pago il biglietto. Adesso ho la preoccupazione di togliermelo dalle palle, perché 2 chiacchiere ok, ma stare a ulcerarmi i maroni tutta la notte co ‘sto tipo no eh!

Quindi gli suggerisco di accamparsi nella zona Partenze, mentre io starò nella zona Arrivi, appena scendiamo dal bus, svicolo e lo saluto allontanandomi a grandi falcate… Io sono un tipo molto riservato e solitario, raramente cerco di attaccare bottone e ancor più raramente do spago a chi cerca di farlo con me, certo, se chi cerca di dialogare è una figa, allora il discorso cambia, ma non è mai successo, fino ad oggi…

Tolto dalle palle Fernando, prima di accamparmi col sacco a pelo nella zona Arrivi, che a differenza delle Partenze, resta aperta tutta la notte, (cosa che ho ovviamente omesso di specificare all’amico gitano), bisogna che attenda che sbarchino gli ultimi aerei della giornata, per smaltire la gente in attesa.

Attendo su una panchina al coperto fuori nel piazzale, accendo la psp e mi guardo un film pallosissimo: The International. sotto una fitta pioggerella.

Poco prima della mezzanotte sbarcano tutti i pax dell’ultimo volo, devo affrettarmi a prendere posto nell’androne della sala, perché tra poco, tutti gli sfigati ignoranti che campeggiano alle Partenze, saranno cacciati a calci in culo dalle guardie e si riverseranno in massa qui agli Arrivi.

Tiro fuori il mio sacco a pelo cinese e mi posiziono in una zona riparata, sotto un banchetto dell’autonoleggio, vicino l’uscita d’emergenza che blocco inopinatamente, come previsto dopo circa 10 minuti arrivano decine di esseri umani barcollanti con la bava alla bocca, pareva la notte dei morti viventi, che cercano disperatamente un pezzo di pavimento libero. Alcuni lo trovano, altri no. Qui a Ciampino siamo in molti a passare la notte. Siamo zombi morenti.

Posso “rilassarmi” ora, continuo a guardare il film e intanto mi sparo qualche birra sotto lo sguardo invidioso di 2 ragazzotti inglesi li in terra vicino a me. Ad un certo punto accade un fatto che mai era accaduto prima, faccio cadere la psp…passo attimi di terrore, se si è rotta sono nella merda fino al collo…la prendo dal pavimento, le pratico un ceck up eeeee…funziona!! Che culo, nemmeno un graffietto, posso riporre il calendario.

A ben guardare sono il meglio equipaggiato dei barboni qui presenti: sacco a pelo, birra e psp, qui sono considerati veri e propri lussi!

Dopo un paio d’ore, verso le 3 di notte, la situazione precipita radicalmente; la schiena comincia a farmi male di brutto, la birra finisce e vedo arrivare in lontananza l’ombra funesta di Fernando.

Non resta che tentare di dormire un po’. Mi fodero nel sacco come una mummia e chiudo gli occhi per un’oretta. Dormire è impossibile, il sacco a pelo non può certo fare miracoli, ma almeno mi tiene caldo.

Alle 04.30 gli addetti alle pulizie irrompono in sala con la loro macchinetta aspirapolvere dal rumore infernale.

Non c’è più niente da fare, bisogna trasferirsi nella zona Partenze, che riapre proprio alle 04.30.

Ricomporre il sacco a pelo  ed infilarlo nella sua custodia non è affatto semplice, chi mi sta guardando si sta facendo 2 risate, non escludo che qualcuno mi abbia filmato e messo su youtube, titolando: coglione che tenta disperato di chiudere il suo sacco a pelo alle 04 e mezzo della mattina.

Ma dopo 5 minuti di lotta, vinco io e lo ripongo nello zaino perfettamente compattato.

A sto punto sgranchisco le gambe e attendo che aprano la zona dei gate per passare i controlli. Prima però scorgo ancora una volta Fernando che si dirige verso di me, con gli occhi abbottati di sangue e le braccia protese in avanti, da lontano gli faccio segno OK e me ne scappo dentro, perdendolo di vista per sempre.

Tutto procede stancamente ma regolare, alle 06.40 si parte e alle 08 in punto si atterra a Girona.

Comincia qua il vero viaggio…

22 settembre IO, GIRONA, MALAGA E LE COLICHE

Atterriamo in mezzo ad una coltre di nebbia fittissima, l’umidità è alle stelle e questa contribuisce ad acuire notevolmente i miei problemi alla schiena ed ora anche al collo.

Prendo il bus per Girona delle 08.30 e alle 09 sono recapitato in stazione.

E’ la mia 3°volta a Girona, conosco la città molto bene, ma ho delle lacune da colmare, 2, voglio visitare i Banys Arabs e il Museo del Cinema.

La temperatura del mattino non è certo gradevole per uno che indossa pantaloncini e felpina, 16° sono veramente pochi, ma almeno man mano che passano i minuti la nebbia si dirada lasciando spazio ad un bel sole.

Girona ha un unico grande difetto; dalla stazione, percorrendo tutto il centro storico, la rambla, le mura etc. etc., non ha un pulciosissimo mini market!! O meglio ne ha UNO, sempre lo stesso, dal quale anche oggi sono costretto a servirmi per fare colazione, è a pochi passi da Sant Feliu.

Qui commetto un errore fatale, il 1° della giornata, nella scelta delle cibarie: biscotti al cioccolato, 0.50lt di yougurt da bere ai frutti di bosco e una bottiglietta di acqua con gas.

Per consumare il pasto mi accomodo in un grazioso giardinetto davanti i Banys Arabs, ancora chiusi, apriranno alle 10. I dolori mi stanno mangiando vivo, comincio a dubitare di aver fatto la cosa giusta partendo ieri sera, ma ormai son qua, devo stringere i denti, ho quasi le lacrime agli occhi.

Nella speranza di avere sollievo, commetto il 2° ed ultimo errore fatale della giornata: dopo aver mangiato e bevuto lo yougurt, verso una bustina di Oki (antidolorifico), nella bottiglietta di acqua iper-gasata e tracanno giù tutto.

Li per li sembra che il fisico risponda bene, soprattutto il torcicollo pare scemare un pochino, ma la schiena niente.

Vabbè, si fanno le 10 ed entro nei Bagni Arabi pagando 2€ di ticket. La visita è brevissima, carino il Frigidarium, bella la vista sotto Sant Feliu.

Continuo il tour uscendo dal cammino archeologico, per vistare una parte della città che non avevo ancora scoperto, i giardini John Lennon. Si sale, si sale e ci si trova quasi in una giungla, il panorama è fantastico, si può ammirare la Cattedrale su in alto immersa tra alberi e vegetazione lussureggiante.

Qui mi concedo una pausa seduto sul bordo di una bella fontana con annesso pozzo dietro una chiesetta, altro scorcio suggestivo.

All’apparenza sto meglio, quindi posso incamminarmi verso il Museo del Cinema, praticamente dalla parte opposta di dove sono adesso.

Prendo il mio biglietto ridotto con carta studenti, la stessa scaduta da 3 anni che ho nel portafogli, dove nella foto sembro mio fratello piccolo, sborso 2.50€ ed entro.

Premetto dicendo che sono stato uno studente di cinema e teatro; cinema per la laurea triennale e teatro per la specialistica, quindi un po’ di interesse più del comune dovrei averlo nel visitare questo posto.

Ma tutto sommato ci trovo poco di rilevante, vediamo…: un paio di vestiti originali di Marylin Monroe, il costume delle Tartarughe Ninja, una abito di scena di Russel Crowe, il mitra di Kurt Russell in Fuga da NY e il Cuore dell’Oceano del Titanic con tanto di foto autografate da Di Caprio e la Winslet.

Per il resto, ci sono diversi filmati esplicativi sulla storia del cinema, delle macchine da presa ante guerra, dei primi disegni animati, apparecchiature varie ed eventuali e via dicendo… Nulla che già non conosca. Il museo ha 3 piani e una visita accurata potrebbe richiedere anche un paio d’ore volendo, ma io non ho tutto questo tempo, quindi dopo un’oretta scarsa me ne vado via. P.S. il ticket intero costa 5€.

Il clima esterno è migliorato, ora c’è il sole e fa caldo. Mi dirigo verso la stazione, ho il bus alle 13.

La mia 3° visita di Girona è conclusa, ancora una volta mi ha regalato vedute incredibili, è proprio una città senza tempo, ben tenuta, da visitare assolutamente.

Alle 14 sono seduto davanti il gate 9, in attesa d’imbarcarmi per Malaga, orario previsto per la partenza; 14.50.

Ora non ho il tempo e la voglia di mangiare, (meglio così ndr).

Proprio mentre sono bloccato in fila, che si sta per salire a bordo, improvvisamente, lo stomaco mi implode! Mi sembra di avere dentro la pancia 10 vulcani attivi, mi gonfio come un palloncino, tanto che sono costretto a sbottonare i pantaloni. Ormai non posso andare in bagno, sono bloccato, ma non riesco assolutamente a trattenere i 18 metri cubi di aria che mi sono formati nella viscere.

Non resta che liberarmi del gas (ig)nobile nella maniera più delicata e taciturna possibile: sgancio delle scoreggette silenziate, ma alcune partono repentine a spron battutto, cerco di coprire i botti con dei colpetti di tosse, ma l’impresa è impari, il mio vicino ha sicuramente sentito e soprattutto annusato che qualcosa non va, tant’è che ha scalato 2 file dietro e così fanno altri malcapitati, praticamente sto usufruendo del priority boarding grazie al mio sedere.

Riesco a salire a bordo dell’aereo e grazie agli olezzi mefistofelici che propago, a tenere un’intera fila libera per me, meglio, almeno avrò più spazio di “manovra”.

Non vedo l’ora di partire! Ma ovviamente che succede?? Ci sono problemi! Si è perso un passeggero. Manca un tizio alla conta, viene individuato, è tal Rafael Gutierrez.

Gli assistenti hanno in mano la sua carta d’imbarco strappata ma lui è misteriosamente sparito nell’oblìo. Veniamo tutti contati e ricontati, ci vengono controllate le carte d’imbarco una ad uno, (l’aereo è quasi pieno) e si perde così buona mezz’ora in cerca di questo miserabile!

Alla fine non si trova e si decide di partire lo stesso, anche se qualche dubbio sta storia me la lascia. E se il tipo avesse un bagaglio in stiva? Che fine ha fatto poi? Possibile sia salito sull’aereo sbagliato dato che a Girona si va a piedi e solitamente ci sono diversi boing parcheggiati davanti ai gate? Forse ha rinunciato alla partenza all’ultimo secondo in preda ad una premonizione in stile Final Destination? Mah! Quello che so è che ho la stomaco che scoppietta lingue di fuoco vendicatrici!

Finalmente si parte cazzo, la cosa positiva è che il rumore dei reattori copre i miei rombi intestinali. Lancio una serie allucinante di bombe a mano che mi fanno letteralmente alzare dal sedile, praticamente fluttuo sulla poltroncina come un fachiro indiano, è inaudita la quantità di aria che mi si è formata dentro.

Ad un certo punto però accade l’inevitabile. Una ragazza seduta davanti a me comincia a dare segni d’insofferenza, diciamo che “sente puzza di bruciato”, storce il naso, si lamenta col fidanzato e comincia a guardarsi intorno alla ricerca del colpevole. Eh già, per quanto possa mascherare i suoni delle cariche esplosive, l’odore acre non posso certo neutralizzarlo, quindi l’aria intorno alle file a me circostanti è diventata opprimente, malsana, pregna e tremendamente sostanziosa, la si potrebbe quasi tagliare col coltello. Credo che se avessi mangiato cipolla, ora leggereste la notizia di un boing Ryanair precipitato dalle parti di Valencia. Potrei essere addirittura accusato di terrorismo e di possesso illecito di armi chimiche di distruzione di massa.

I frutti di bosco dello yougurt si sono trasformati in frutti di porcilaia.

L’unica via di scampo che ho è simulare la dormita. Con gli occhiali da sole, tengo gli occhi aperti e vedo che anche 2 file più avanti un tizio s’indispettisce gesticolando e parte nel contempo un brusìo di malcontento da parte di altri pax.

Mi vedo costretto a trattenere i vapori solfurei, per un po’ mi trattengo, sudo come un elefante in un bagno turco e arrivo al punto fatidico in cui non riesco più a distinguere cosa ci sia alle porte del mio ano; se ancora gas o temibile merda liquida. Ora le coliche peggiorano, lo stomaco si gonfia sempre più, devo tirare giù anche la cerniera dei pantaloni, non c’entro più dentro.

Nel frattempo mi passa affianco un’assistente di volo che vuole vendermi caffè e snack al cioccolato!! Seeeeeeeee, dammi pure un caffè, che ti riempio la carlinga di “sciolta” fino all’ultimo centimetro!!

Non si arriva mai a sta cazzo di Malaga, per tenere le chiappe chiuse ricorro a tutte le mie forze, ma ad un certo punto non ce la faccio più e corro in bagno.

Sappiamo tutti com’è grande un cessetto di un boing … facendo delle acrobazie circensi, mollo lo sfintere senza toccare con il sedere la tavoletta, il fragore è assordante, praticamente è come se tiraste un secchio d’acqua in un tombino. A sto punto il pilota potrebbe anche spegnere i motori, col propano del mio culo potremmo volare fino a Gran Canaria. Ma non ho il tempo di rilassarmi perché proprio in questo momento delicatissimo passiamo in mezzo ad una turbolenza, sento il “tlun” del segnale delle cinture ma non faccio in tempo a ricompormi, ed uno scossone bello netto mi fa cadere sulla tavoletta!! Dannazione, che schifo, è bagnata!!

Mi rivesto, scarico e mi riaccomodo al mio posto. Non sto certo molto meglio, avrò ancora 6 o 7 litri di materia liquida da smaltire ancora. Sembro il tipico maniaco sessuale dei film; matido di sudore, coi pantaloncini bagnati sotto le palle, con le mani sulla patta e lo sguardo vitreo.

L’unica cosa che mi distoglie un attimo dal dolore è il panorama dell’Andalucia sotto di me.

Passiamo sopra un lago dai mille colori, zone aride, cittadine, “campi di grano”, colline e finalmente atterriamo a Malaga alle 17 in punto!!!

L’aeroporto di Malaga è abnorme, secondo solamente a Barajas ed El Prat.

Più uno ha fretta più la sfiga ti rallenta! C’è il finger, si scende solamente dal portellone anteriore ed io sono nelle ultime file, shit!! Solo uno degli ultimi a raggiungere l’uscita, decollo alla ricerca di un bagno, ne raggiungo uno e do vita ad un’altra copiosa cascata marronella.

Sono trafelato, distrutto dalla fatica, dai dolori, dal nervosismo…Debbo ancora raggiungere la salvezza, cioè il mio hotel.

All’uscita dell’aeroporto, c’è una navetta che parte ogni 30 minuti, la A, che scarica alle stazione dei bus di Malaga in 20 minuti scarsi di tragitto, costo del biglietto 2€. Volendo ci sarebbe anche il treno, ma per prenderlo bisogna camminare fino alla stazione interna.

L’autista è un pazzo, corre come un pilota di Nascar, ma meglio così, prima arrivo prima mi libero dei miei peccati.

Sceso alla stazione mi metto alla ricerca dell’ Hotel Goartìn, mappa di google alla mano, lo rintraccio in 5 minuti.

Vengo accolto molto premurosamente, pago anticipato, sbattendo i piedi e saltellando con le gambe ad arco. Con una mano sulla pancia me ne salgo nella mia camera singola.

Guarda caso, proprio adesso che potrei cacare anim e core senza ritegno, le coliche spariscono improvvisamente!

Mi seggo sulla tazza ma tiro giù niente altro che 2 o 3 timide scoreggine inodori, nemmeno fossi Barbie Raperonzolo.

AARRRGGHH!! FUUUUUUUUUUUUU!!!

Vabbè, sembra che stia meglio, anche il collo fa progressi, resta però la schiena acciaccata, ma uscendo senza lo zaino spero migliori.

Passiamo alla mini review dell’hotel:

Hotel Goartìn, **, calle Gerona 38

Struttura nuovissima, pulitissima, super confortevole, a 5 minuti a piedi dalla stazione dei bus e treni e 20 minuti da calle Marges de Lario, la via da dove comincia il centro storico di Malaga.

La camera singola include: letto ad una piazza e mezzo, ottimo, tv, bagno con sanitari della Roja brillanti, prodotti da bagno e mini terrazzino. La grandezza degli ambienti è più che sufficiente.

A 10 metri dall’hotel si trovano 3 mini market aperti fino alle 22.00, diversi ristoranti etnici e una kebabberia.

Non mi spiego come possa essere classificato come 2 stelle questo hotel. E’ il 2° miglior hotel dove sia mai stato, compresi diversi 4 stelle nettamente inferiori.

Sottolineo ancora una volta la pulizia estrema di tutti gli ambienti.

Prezzo per 2 notti in singola 76€.

L’hotel è sprovvisto di sala colazione, ma importa veramente una sega con tutte le pasticcerie che ci sono in giro.

Bene, sono le 18 passate da poco e finalmente, dopo essermi riordinato, sono nel centro di Malaga.

Quello che mi colpisce è l’enorme quantità di gente in giro e l’altrettanto enorme quantità di locali disseminati ovunque! Ce n’è per tutti i gusti e per tutte le tasche.

Mi fermo in una libreria per acquistare una guida turistica di Malaga & Costa del Sol e mi faccio tutto il giro delle vie del centro passando per i vari punti d’interesse: Calle Marges de Lario, Plaza de la Merced, l’Iglesia Convento de San Augustin, la Catedral, il Palacio Episcopal, Teatro Cervantes e il Museo di Picasso, sbucando infine sulla Alameda Principal.

La città, nella sua parte vecchia a marittima, ricorda moltissimo Las Palmas de Gran Canaria, è pressoché identica, forse un po’ più incasinata di gente, quello che invece la distingue è l’architettura edilizia del resto delle aree. A dire il vero piuttosto deprimente. Sono tutti palazzoni, il più basso avrà 10 piani, è un po’ come Tor Pignattara a Roma, si è immersi nel cemento.

Giro per le vie del centro come una trottola e scatto diverse foto, alcune piazze sono lastricate di marmo, il clima è ideale, circa 25° alle 8 di sera.

Alle 21 ho un crollo fisico devastante. Ho bisogno di un letto, di stendermi, oggi ne ho passate di tutti colori: la notte insonne di Ciampino con l’incubo di Fernando, il dolore lancinante alla schiena, il collo incriccato, le coliche sul volo…

Prima di tornare in camera faccio spesa in un minimarket, baguette con formaggio, birra e acqua.

Il resto della serata lo passo finalmente a letto, steso comodamente a guardare Codice Swordfish sulla psp.

Oggi ho imparato 2 cose: 1) mai mangiare yougurt prima di un volo e soprattutto 2) basta con quel cazzo di Oki che fa più male che bene!!

23 settembre NUOVA GIORNATA, NUOVI DOLORI A MALAGA

Dopo una nottata serena, alle 09 suona la sveglia del mio cellulare. Ho quasi il terrore di alzarmi per constatare le mie condizioni fisiche.

Titubante poggio un piede in terra, mi faccio forza  e mi metto in piedi.

… … … … uhm … … … apparentemente sembro migliorato; il collo non mi fa male, la pancia è tornata più o meno piatta e la schiena non duole poi così tanto. MA, c’è un MA, mi fanno piuttosto male i piedi, mi sono venute un paio di vesciche e ho 2 tagli poco sopra il tallone, chiari sintomi che ho fatto una puttanata scegliendo le scarpe per il viaggio, le NIKE AirSuperUberNonPlusUltraBestFuckingNiceJordanDelPieroWoods,AlonsoMAX da 200€, (da notare che il resto della roba che indosso arriva sì e no ad un valore di 15€ in totale).

Certo non sono così stupido da partire con delle scarpe nuove, (quella cazzata la feci a Praga e penai duramente per quasi una settimana), ma evidentemente queste Nike non le avevo mai indossate d’estate coi calzini corti, quindi scopro che mi danno seri problemi solo adesso.

Ripongo il mio calendarietto dopo averne fatto buon uso, mi lavo, mi vesto, indosso le scarpe dopo aver coperto i piedi di cerotti e carta igienica, (portateli sempre con voi quando viaggiate i cerotti) ed esco di buon’ ora.

La giornata che mi attende, secondo i miei calcoli sarà: lunga, impegnativa, intensa e anche piovosa.

Il tempo infatti è cambiato radicalmente, dal caldo sole di ieri si è passati alla fresca mattinata piovigginosa di oggi, una rottura di palle beccare la pioggia, in primis perché le foto usciranno scure e non renderanno mai l’idea di quanto bello (eventualmente) possa essere un posto.

Malaga ha una fitta rete di bus che ti portano in ogni suo anfratto, ma io girerò sempre e solamente a piedi, nonostante le menomazioni.

Prima di cominciare la maratona ho bisogno di fare colazione, una colazione importante.

Mi fermo in una pasticceria e prendo una bomba fritta ricoperta di cioccolato fondente, appena sfornata, ancora arroventata, inutile dire che è una roba folle, buona sì, ma ti fai 3 di queste e parli direttamente con Jimi Hendrix! Pago 3€ prendendo anche un succo alla pera.

Appena messo piede fuori dalla pasticceria mi ricordo che solo ieri stavo cagando fiumi d’ira, spero di non aver fatto una cappellata co sta bombaccia!

Le tappe di oggi:

Casa Natal di Picasso (con visita all’interno)

Parque de Malaga

Plaza de Toros

Playa de la Malagueta

Paseo de la farola

Teatro Romano

Alcazaba (con visita all’interno)

Castillo de Gibralfaro (con visita all’interno)

Mappa alla mano, c’è da farsi il culo.

La Casa Natal di Picasso è 2 passi a nord di Plaza de la Merced, il costo del ticket d’ingresso è irrisorio, 1€, qui è nato Pablo Picasso nel 1881 e vi sono conservate alcune sue opere di ceramica, su piatti, più alcuni suoi bozzetti a matita. I 2 piani si girano in 15/20 minuti al massimo, a dire il vero non è molto avvincente, sicuramente sarà più completo, ma anche più costoso, il Museo di Picasso, nel barrio vecchio, ma oggi non ho assolutamente tempo per vistarlo e mi accontento della casa natale.

Per raggiungere il Parque de Malaga, situato di fronte il porto, ripercorro tutto il centro pedonale e ne approfitto per fare acquisti; 2 cartoline e 2 calamite che pago molto poco, 3.40€ in totale.

Accade anche che un amabile vecchietto mi avvicini per offrirmi dell’erba, io declino gentilmente la proposta.

Ripasso davanti l’immensa Catedral rinunciando all’ingresso, scoreggiato, oopss, scorAggiato dai 5€ di ticket, più o meno ho i soldi contati in tasca, meglio tenerlo a mente e fare prima di tutto quello che mi sono prefissato prima della partenza.

Appena raggiungo il parco, la sfiga torna a farmi visita prepotentemente: comincia a piovere di brutto e il dolore dovuto alla scomodità delle scarpe inizia a farsi insopportabile.

Mi seggo su una panchina e noto che ho le zone al di sopra dei talloni, di entrambi i piedi, letteralmente segate e sanguinanti, i calzini si sono colorati di rosso.

Dopo una sequela di bestemmie degna del peggior nonno Fiorucci (e non avevo con me il calendario), mi vedo costretto a continuare il giro, nella speranza di trovare un negozio che venda ciabatte o roba simile, in modo tale da togliermi questi ferri da stiro dai piedi.

Niente negozio cazzo, cammino sulle punte dei piedi come Carla Fracci, la postura è completamente errata, quindi ecco sopraggiungere di nuovo un forte mal di schiena.

Sembro evaso da una clinica di igiene mentale; sotto l’acqua, con un ombrellino microbo, camminando sulle punte, mezzo storto e ingobbito.

Raggiungo comunque Plaza de Toros, ma è circondata da enormi edifici, quindi non si riesce ad avere una panoramica ampia dell’Arena, per quanto sia piuttosto grossa.

C’è un supermercato, siccome è quasi l’una, decido che sia il caso di comprare qualcosa per il pranzo.

La spesa consiste in 100gr di salsicion (il nostro salame) e una vaschetta di formaggi misti da 300gr. Volevo anche delle barrette proteiche ma ne sono sprovvisti.

All’uscita mi dirigo verso la spiaggia, abbastanza mestamente direi, dato che piove a catinelle.

Per pranzare mi seggo su un marciapiede coperto di una palazzina. Il salsicion è ok, ma i formaggi fanno veramente pietà, sono tutti molli, come il gorgonzola che è compreso nel gruppo. Sembra che lo stia facendo di proposito per sfondarmi le budella. Non esagero e a metà vaschetta butto tutto nella monnezza.

Dopo un fugace riposino attraverso la strada e vado nella spiaggia de la Malagueta. Finalmente mi posso togliere le scarpe, anche se piove ancora, ma non riesco proprio più a tenerle ai piedi.

La spiaggia è molto ampia, scura, ci sono ancora ombrelloni e stabilimenti aperti, di sicuro qui ancora si fanno il bagno se c’è il sole, l’acqua è caldissima e sembra anche piuttosto pulita nonostante sia vicina al porto. Mi ricordo l’anno scorso, esattamente in questo periodo ero a Valencia che mi facevo il bagno nel Parco de l’Albufera.

Scatto le foto di rito e mi avvio verso il Paseo de la farola che taglia tutto il porto di Malaga. Non ce la faccio a rimettermi le scarpe, quindi in pieno Homeless Stile me ne vado camminando a piedi nudi per la strada, avendo almeno l’accortezza di srotolarli dalla carta igienica.

Finalmente smette di piovere. Nel porto c’è un aliscafo che va a Tenerife, ha una stazza notevole, chissà quanto ci impiega a raggiungere le Canarie?

Ormeggiato nel porto, anche uno splendido Galeone Spagnolo, sicuramente una riproduzione sì, ma è veramente molto molto scenografico, soprattutto a poppa.

La camminata dalla Malagueta, passando per la Farola, fino a tornare a piedi della Catedral è molto lunga, saranno almeno 7/8km e infatti c’impiego oltre un’ora.

Adesso viene il bello, mi attende un intero pomeriggio di arrampicate, scalate irte, sentierucoli sassosi e viscidi percorsi. In pratica debbo salire 1) sull’Alcazaba e 2) al Castillo di Gibralfaro.

Prima di tutto devo sistemare la questione calzature, trovo un negozio di souvenir e ringraziando dio, o chi per lui, posso acquistare delle infradito a 4€.

La situazione migliora notevolmente, cammino dritto e anche se ho la scocciatura di girare con la busta con le scarpe dentro, mi sento veramente rigenerato!

Prima di affrontare l’Alcazaba faccio una sosta davanti il Teatro Romano, perfettamente conservato ai piedi delle mura, è possibile farci un giro all’interno, senza pagare alcunché.

L’ingresso per l’Alcazaba è invece a pago, 2.10€ ma sono veramente soldi ben spesi! Benché il clima sia ancora mutevole e nuvoloso, con sprazzi di pioggia, l’ascesa verso la cima è magnifica, regala scorci di Malaga a 360°, rivelando la grandezza di questa città andalusa.

Salendo si ha la possibilità di riposarsi in diversi giardinetti e chiostrini disseminati qua e la.

L’unica raccomandazione è che bisogna essere molto accorti, soprattutto se si decide di percorrere le mura e le torrette, perché non ci sono parapetto, quindi se si scivola sono cavoli amari.

Io ovviamente percorro tutti i punti più pericolosi, con zaino, busta, macchinetta fotografica e infradito sul bagnato. Per adesso, non cado, per adesso…

Al culmine dell’Alcazaba ci sono le rovine del palazzo islamico, lo stile è quello dell’Aljaferìa di Saragozza.

Qui passo un po’ di tempo a fare foto e video e vengo informato da un membro dello staff che per salire sul Castello di Gibralfaro, bisogna riscendere, uscire dall’Alcazaba e risalire da un’altra parte fino alla cima della collina!! Good news!!

La discesa è più pericolosa della salita, ma almeno è più rapida.

Giunto di nuovo alla base, prima di cimentarmi nella seconda scalata, faccio merenda: un Magnum e una Red Bull. Continuo imperterrito a scegliere cibi e bevande potenzialmente letali ad un post attacco di colite.

Acquisto tutto in un market che vende dei simpatici apribottiglie a forma di pene, anche piuttosto lunghi e larghi, evidentemente hanno un doppio utilizzo.

La seconda salita parte quasi all’altezza della Plaza de Toros, presenta una prima parte “morbida” ma serpeggiante e una seconda spacca caviglie, con picchi di pendenza del 20%!

Affronto l’ascesa con calma serafica, fottesega che mi superino sgommando anche i vecchietti, a me basta un movimento falso per scatenare ogni tipo di dolore articolare possibile ed immaginabile. In pratica mi reggo in piedi per scommessa, sono una sorta di castello di carte ambulante al quale basta un soffio per demolirsi.

Quando sì è circa all’80% dal compimento del percorso, si apre un belvedere su una terrazza. E’ da questo punto che moltissime foto conosciute di Malaga vengono scattate, infatti è pieno di turisti.

Il panorama è affascinante: ad ovest l’Arena de Toros con alle spalle la Malagueta e ad est il Parque di Malaga con l’Ayuntamiento, il porto e il resto della città di contorno! Sono convinto che col sole sarebbe qualcosa di spettacolare, ma oggi sembra proprio che non voglia fare capolino nemmeno per 5 minuti, l’infamone.

Qui scatta il riposino appagante. Sono circa le 18, sto camminando da ore ma sono soddisfatto del tour così come si sta snodando.

Continuando la salita, raggiungo l’agognato castello, entro a gratis perché dopo le 17 le visite divengono free, ma invece che tirare un sospiro di sollievo per aver completato la scarpinata, mi trovo all’interno di un labirinto di scale, torri, percorsi strettissimi e ripidi tornanti. In pratica del castello non sono rimaste che le mura di cinta e le torri, quindi si tratta di perimetrarlo spostandosi tra i suoi percorsi accidentati.

Niente di più pericoloso data la stanchezza, le ciavatte e la strada sdrucciolevole.

Certo, anche da qua la vista è fantastica, riesco ad individuare addirittura lo stadio, sembro Verdone a Venezia con la Gerini.

Quando meno me lo aspetto, il sole fa capolino! Nonostante sia quasi sera, è un sole cocente, la temperatura sale immediatamente, per poi ristabilirsi una volta che il sole torna ad eclissarsi. A sto punto credo sia stata meglio una giornata piovosa piuttosto che una assolata, sarebbe stato più faticoso intraprendere tutti questi km con 1000mila gradi.

Sono ormai alla fine del percorso ed ecco immancabile la scivolata con le ciavatte da spiaggia su una ripidissima scalinata di pietra. Ruzzolo giù per una decina di gradini, atterrando non so per quale motivo metafisico in piedi. Una figura di merda colossale, ma ridimensionata dal fatto che dietro di me c’erano solamente 3 donne anzianotte mezze orbe, che magari hanno pensato stessi  giocando a fare l’acrobata, infatti vedo che mi sorridono, battono le mani e fanno cenni di approvazione con il capo, ma vaffanculo va!!!

Claudicante mi accascio su una panchina per constatare i danni fisici ed elettronici riportati; per quanto riguarda me, ho solo un’escoriazione all’altezza del ginocchio sinistro e una leggera storta alla caviglia destra, zitto va, pensavo peggio! Per quanto riguarda la fotocamera che avevo in mano, si è salvata apparte qualche graffio ad un mm dall’obbiettivo, stavolta sono stato fortunato, la potevo veramente disintegrare e non è nemmeno la mia!

Si fanno circa le 19.30, dopo una pausa contemplativa nel punto più alto delle mura, prendo la via del ritorno, che è tutto fuorchè comoda e breve.

Raggiungo incolume la zona pianeggiante della città e compio a ritroso il cammino verso l’hotel, qui a Malaga c’è circa un’ora in più di luce nell’arco della giornata, rispetto a Roma.

Prima di tornare in camera però, c’è da cenare.

La scelta cade sul Larios Centre, un grosso centro commerciale poco distante dalla stazione dei treni.

All’interno del centro si trovano: negozi, sale cinematografiche e diversi locali; dal Burger king, alla kebabberia, a Pans, ma soprattutto c’è la mia catena fast food preferita spagnola: 100 Montaditos!

Per chi non la conoscesse, 100 Montaditos è una paninoteca dove vengono serviti dei Mini Bocadillos, tipo delle mini baguette diciamo, che vanno da 1€ a 1.50€ a seconda dell’imbottitura.

La scelta è vastissima, 100 gusti appunto e la cosa più strabiliante è che con 1€, ripeto UN EURO, si prende una jarra di birra, vale a dire una pinta!!

In Italia un locale così si trasformerebbe in una bisca/cantina/fumeria piena di ubriaconi e tossici, qui invece è pieno di famiglie e bambini. L’unica accortezza è scritta sul menù: bere con moderazione.

Altra particolarità del locale è il modo in cui si viene serviti, molto carino; si consegna alla cassa il proprio menù con indicati i panini scelti e le bibite e lo si firma col proprio nome, si paga, successivamente quando il piatto sarà pronto, si verrà chiamati col microfono dalla/dal cuoca/o, che nel piatto insieme ai panini butterà dentro una valanga di patatine fritte, tipo San Carlo.

Io mi firmo Pablo Escobar, è stato emozionante sentirsi chiamare in quel modo ed alzarsi fiero sotto lo sguardo curioso degli astanti, ritiro 5 paninetti assortiti, rigorosamente scelti a casaccio, più una jarra di birra, alla quale successivamente seguiranno 2 vasitos di Tinto del Verano e un ulteriore jarra di bionda. Il Tinto è l’unico vino al mondo che mi piaccia, l’ho scoperto l’anno scorso ad Ibiza.

Poco prima delle 22 esco dal locale un po’ malfermo ma allegro, l’acool anestetizza i dolori.

Per qualche minuto e un paio di sigarette mi fermo davanti un bar per guardare un po’ la partita della Liga del Malaga contro non so chi, ma desisto presto a causa della stanchezza.

Faccio in tempo a fare una sosta al mini market per la spesa, solita sestina di CruzCampo, acqua e biscotti per la colazione di domani, che dovrà essere rapida, dato che avrò un bordello di cose da fare.

In stanza non mi resta che guardare un film alla psp ed ascoltare un po’ di musica, è la mia ultima notte in Andalucia.

All’una metto in carica tutto quello che mi serve e mi corico con in testa, ricorrente, una canzone dei Doors … Spanish Caravan

Carry me Caravan take me away
Take me to Portugal, take me to Spain
Andalusia with fields full of grain
I have to see you again and again
Take me, Spanish Caravan
Yes, I know you can

Trade winds find Galleons lost in the sea
I know where treasure is waiting for me
Silver and gold in the mountains of Spain
I have to see you again and again
Take me, Spanish Caravan
Yes, I know you can
24 settembre DA MALAGA A LLORET DE MAR, TERRORE AD ALTA QUOTA!

Gran bella dormita mi sono sparato sta notte, la sveglia alle 09 suona puntuale ma io sono già in piedi che faccio colazione con una scatola di Oreo, curioso il fatto che scopro che sono prodotti a Nantes, nello stabilimento LU, curioso perché ci sono stato meno di un anno fa e questo particolare mi ha ricordato quei giorni glaciali.

Oggi quello che mi aspetta è in larga parte un giorno di transumanza, dalla Costa de Sol, alla Costa Brava, dall’Andalucia alla Catalogna, vabbè sì, in breve, da Malaga a Lloret de Mar.

Il mio volo è schedulato per le 13.50, quindi ho un po’ di tempo per gironzolare per le vie di Malaga, prima di dirigermi alla stazione dei bus per prendere la navetta A, direzione aeroporto Picasso.

Il ceck out dal Goartin è solerte, come sempre, dato che io pago all’arrivo la camera, un po’ mi dispiace lasciare questo posto, difficilmente l’hotel di Lloret sarà così confortevole.

Il programma della mattinata non prevede nulla di speciale, ho lo zaino in spalla e le scarpe in una busta, quindi non mi azzardo a percorrere grandi distanze, sempre per la questione della schiena.

A proposito, vediamo il bollettino medico sta mattina cosa riporta:

condizioni schiena – soddisfacenti

postumi della caduta sul castello di ieri – assorbiti

stomaco – apparentemente ristabilito

piedi – in via di guarigione, ma non posso infilarmi le scarpe senza gridare dal dolore

Bè, tutto sommato sono ok.

Il tempo è cambiato nuovamente, sta mattina c’è un sole da paura e un caldo africano, già alle 09.30 si suda.

Ho 2 ore abbondanti da spendere, decido di fare un giro nel solito El Corte Ingles, che si presenta vastissimo, con 6 o 7 piani. Non è che debba comprare qualcosa, ma un giretto ce lo faccio spesso volentieri, sapete, è un posto frequentato prevalentemente da donne, più o meno giovani, quindi si è in buona compagnia.

In effetti è popolato da belle ragazze che fanno shopping  e qui apro una parentesi; raramente all’estero ho trovato brutte ragazze, se non a Parigi, a Francoforte e a Dublino, qui in Spagna la percentuale di bellezza al femminile è molto alta, nello specifico di Malaga è molto più difficile scovare una busta di fave che una figa.

La divisa quasi standard della tipica guapa andalusa è composta da: shorts di jeanz cortissimi, canottierina, infradito, capelli raccolti con fermaglio appariscente, orecchini tondi.

La fisionomia è piuttosto aggraziata, bei visi, corpi snelli, non molto alte ma nemmeno nane. Meritano il podio nella mia speciale classifica europea.

Un motivo in più per vistare queste zone, (riferito ai maschietti e alla amiche lesbiche).

Mi dispiace che non abbia informazioni sull’uomo andaluso, tendo a renderlo trasparente al mio sguardo, sapete com’è, ma comunque direi che non sia da buttare, non mi pare ne un tossico ne un alcolista, quindi anche per le donne dovrebbe esserci materiale interessante da cacciare.

Tornando a me, dopo la passeggiatina al Corte Ingles, mi dirigo verso il lungo fiume, sì, Malaga è attraversata, almeno in parte da un fiume o 2 addirittura, ma è più un rigagnolo melmoso a ben vedere, il Gualdamedina.

Nulla da segnalare durante il cammino, se non la presenza, in un piccolo parco, di una decina di cani accompagnati da un unico dog-sitter, poveraccio, ne ha 5 che all’unisono sono in “downloading” a pochi centimetri dalle sue scarpe, chissà che piacere nel raccogliere tutti quegli stronzetti neri.

Ormai il mio tempo a Malaga è scaduto, non resta altro che prendere il bus e raggiungere l’aeroporto.

L’autista è lo stesso dell’andata, l’Alonso della c.o.t.r.a.l. andaluso, quindi il tragitto è un flash.

Arrivo in aeroporto alle 12, ho preferito stare qua un 2 ore prima del volo perché l’aeroporto è bello grosso, non si scherza quando si ha un volo, bisogna calcolare bene i tempi, soprattutto negli aeroporti “seri”.

Come previsto la coda ai controlli è lunga, impiego una 20ina di minuti per entrare e raggiungere il mio terminal.

Un particolare mi insospettisce; tutti i voli hanno esattamente 30 minuti di ritardo, vorrei sapere il perché, ma non sento alcuna comunicazione, quindi l’unico modo per sapere cosa sta accadendo è investire 20centesimi in una postazione internet.

20 centesimi 2 minuti di navigazione, tanti me ne bastano per collegarmi sul sito Ryanair ed apprendere dello sciopero francese, in effetti ne ero al corrente, ma avendo un volo interno in Spagna non pensavo di avere ripercussioni, ed invece 30 minuti di ritardo se li ciuccia anche il mio volo per Girona.

Inganno l’attesa mangiando 2 tramezzini e vagando qua e la per i terminal, c’è tantissima plebe in attesa come me.

Arriva il momento di partire, per salire a bordo mi rimetto le scarpe trattenendo le urla di sofferenza, si accumula un’altra mezz’ora di ritardo non si sa per quale motivo, morale della favola, ci alziamo in volo diretti verso la Costa Brava, alle 15. Ah, i controlli Ryanair sul bagaglio a mano in questa occasione sono stati abbastanza duri, ma non totalmente inflessibili.

Il volo dura circa 1 ora e 20 minuti, è leggerissimamente più lungo del Roma – Girona.

Questo è il mio 62° volo, tengo il conto (e non sarà un volo come un altro…ndr)

Prima di tutto accade che, mentre sono tranquillo tranquillo a farmi i cazzi miei con la psp, oda un boato a pochi centimetri dalle mie spalle, tutti i pax, me compreso, si girano sbiancati in faccia, personalmente pensavo si fosse aperto il portellone, LOL (maledetti film americani!), quello che vediamo però è una assistente di volo per terra con tutti i cassettini del suo carrello della spesa riversi al suolo, ci guarda come per dire: “mbè, che cazzo volete, sono caduta e allora?? Fatevi i cazzi vostri!”

Ho il cuore in gola ma mi rassereno, (anche se il peggio deve ancora venire ndr).

Tutto ad un tratto, poco prima della fase di discesa, vedo all’esterno un muro di nubi nere ultra minaccioso, non ho neppure il tempo di preoccuparmi che ci entriamo dentro, giuro che non ho mai avuto tanta paura in quota cazzo!! Immediatamente l’aereo si trasforma nel Blue Tornado di Gardaland, una ragazza seduta nella fila di fianco la mia parte con una vomitata d’antologia, dapprima nelle sue mani e addosso al suo ragazzo, successivamente in un sacchetto che le viene gentilmente fornito da un’assistente di volo, la stessa del boato di prima.

Si accendono i segnali delle cinture, il pilota comunica che stiamo entrando in una zona perturbata, ma va??!! Non ce ne eravamo accorti! Magari la prossima volta avvertici PRIMA, non mentre…

Passo i 10 minuti più brutti della mia vita recente, ho la nausea, mi gira la testa, la ragazza affianco continua ad avere conati e capisco che non è l’unica, perché poco distante si odono dei sonori rutti, dovuti alle vomitate, sembra di stare nel parcheggio di una discoteca alle 6 del mattino dopo una 3 giorni di rave.

Per non essere contagiato dalla “sbrattite”, mi tappo le orecchie con le dita e nel contempo chiudo pure gli occhi pregando che tutto finisca il più presto possibile.

Nei pressi della pista scendiamo finalmente sotto le nuvole, il tempo è veramente pessimo, siamo in mezzo ad una tormenta, lo avevo letto sul televideo ieri sera, ora bisogna stringere il sedere ed atterrare.

L’atterraggio è tosto, addirittura a 3 tocchi: BBBBUM, BBuumm, buuuuum e frenatona coi reverse a palla sulla pista allagata. Mamma mia che bad trip!

Si apre il portellone, sono tra i primi a sgusciare fuori dal boing, il tragitto dalla scaletta al terminal è brevissimo, ma piove talmente forte che m’inzuppo completamente.

Per asciugarmi ricorro agli aspiratori nei cessi.

Successivamente mi seggo e smaltisco l’adrenalina accumulata fumando un paio di sigarette, stavolta l’esperienza mi ha segnato, spero di non avere ripercussioni negative in futuro.

Mi balena l’idea di fare un cambio di ticket e tornarmene a Roma col volo delle 19 e qualcosa, invece di andare a LLoret de Mar con sto tempo da lupi, fa freddo e la tempesta non accenna minimamente a calmarsi, ma desisto dal proposito appena vengo informato che è necessaria una carta di credito per pagare l’operazione, carta che ovviamente non ho.

Bisogna continuare col piano A, l’originale e prendere il bus per Lloret de Mar, quello delle 18.

Salgo a bordo insieme a qualche altra persona e pago il biglietto 8€, sola andata, dunque il tragitto a/r viene la bellezza di 16€ che non sono proprio pochi, calcolando che Barcellona ne costa 21€ ma è distante più del doppio dei km. Comunque è l’unico mezzo per Lloret, altrimenti c’è il taxi che di € ne chiede 46!

Il viaggio dura 30 minuti scarsi. Vengo recapitato alla stazione dei bus, dove leggo la temperatura esterna, 15°. Purtroppo nemmeno mi posso rimettere le ciabatte, le strade sono allagate, i tombini pure, non mi va di fracicarmi i piedi con acqua di fogna gelata.

Previdentemente avevo prenotato un hotel in pieno centro, distante solamente 5 minuti di cammino dalla stazione, 5 minuti nei quali mi riinzuppo.

Giungo in hotel alle 18.40 circa.

Pago la mia tariffa, vengo fornito di mappa della città ed istruito alla bene è meglio dal tizio della reception che parla italiano e me ne salgo nella mia stanza 201.

Mini-review dell’hotel:

Hotel Norai, **, calle San Pedro

L’hotel è posizionato in una posizione eccellente, a pochi passi da tutto: discoteche, casinò, mare, stazione dei bus, vie del centro, market, parcheggio coperto. Appena fuori dall’inizio del percorso pedonale di Lloret. Immagino che in piena estate non sia un’ oasi di pace, ma se si vuole stare al centro di tutto, questo hotel è l’ideale.

La mia camera è una doppia uso singola e presenta: bagno con prodotti igienici, tv satellitare lcd (per la quale bisogna lasciare 10€ di cauzione per l’uso), A/C (stesso discorso della tv), frigorifero (vuoto), balconcino con finestre insonorizzanti e una guida di Lloret sulla scrivania (che non vi dovreste fregare).

Complessivamente la stanza non è male, ma i letti sono veramente di merda! I materassi sono spessi mezzo millimetro, si dorme praticamente sulle reti sfondate, inoltre l’insonorizzazione tra le stanze è pessima.

Il prezzo però è fenomenale, 27€ per una notte in doppia. Quindi non mi lamento affatto.

Il tempo di un’asciugata ai pantaloni col phone, (ne ho solo un paio con me), un cambio maglietta, una sciacquata, mi metto le infradito e via per le stradine di Lloret.

Purtroppo non ha smesso di piovere, ma un po’ si è quietato. Non ho grossi propositi da svolgere sta sera, il giro che mi interessa va fatto di giorno, per oggi mi girerò liberamene le stradine del centro e mi farò una malinconica passeggiata sulla spiaggia deserta battuta da questo clima nefasto.

L’atmosfera è tipicamente fine-autunnale, ma devo dire che ha il suo fascino, sono solo su una enorme spiaggione, all’imbrunire, accompagnato dai gabbiani, dalle onde del mare e dal sibilo del vento. Non male come sensazione.

Ritorno sulle vie del centro, è pieno zeppo di pub e locali vari, compresi tanti negozietti di souvenir e roba tarocca di marca, mi colpisce una vetrina con degli stampi per t-shirt, alcuni sono geniali e mi fanno scompisciare dalle risate.

Unico monumento degno di nota, una chiesa in una discreta piazzetta.

Di gente in giro ce n’è, ovviamente sono tutti al chiuso.

Faccio una deviazione su uno stradone, qui si trovano diverse discoteche, è tutto molto simile, per non dire non tale quale alle varie Playa del Ingles, Platja d’en Bossa, Magalluf, Palmanova etc etc…

Tra un giro e un altro spendo abbondanti 2 ore, Lloret non è che sia enorme, anzi, quindi la zona del centro la copro comodamente in ogni suo vicolo.

Prima di tornare in camera, sono circa le 22, faccio spesa per la serata. Un presentimento mi avverte di comprare più alcool del solito, per tirare più avanti possibile prima di mettermi a dormire.

E quindi prendo: 7 birre, tutte Estrella, 2 Bacardi rossi e un brick di sangria. Oltre al cibo per la cena: noccioline, salsicion e tonno.

Rincaso, mangio il tonno con le mani, trangugio il salsicion, mi faccio una super doccia e finalmente mi butto a letto con la mia fidata psp.

La prima cosa che faccio è buttare la sangria, è veramente immonda, non so perché ogni volta che vengo in Spagna la compri, tanto sempre al secchio va a finire! Il resto degli alcolici è di mio gradimento.

Mi vedo qualche puntata dei Simpson e South Park, tutto sembra calmo, ogni tanto esco sul balconcino per fumare e vedo gruppi di ragazzini che fanno su e giù tra una disco e un’altra, nonostante sia fine settembre c’è parecchio via vai di notte, non pensavo. Ha smesso di piovere.

Verso le 2 sto per bere l’ultima birra, la n°6, la settima non mi va, sono stanco.

Quando sto per mettermi a dormire fumando gli ultimi tiri della mia Winston, una nenia angosciante risuona nella stanza; qualche tipa, probabilmente ubriaca marcia, sta intonando a squarcia gola una versione pseudo-lirica di  “Guantanamera”, vi lascio immaginare lo strazio di tale esecuzione.

I primi 5 minuti la sto anche ad ascoltare divertito, ma poi mi rompo il cazzo e comincio a dare pugni al muro, credendo che la scrofa fosse nella stanza di fianco la mia. Ma così non è, i colpi al muro mi vengono restituiti, a sto punto esco in mutande e vago per i corridoi dell’hotel in cerca della stanza incriminata.

Niente da fare, non è al mio piano, origlio tutte le porte. Torno in camera e cerco di individuare la stanza della tipa da fuori il mio balconcino.

Ce la faccio, niente di meno la cantilena viene da una camera 2 piani sopra il mio! E dire che sembra che mi sia di fianco.

Cosa fare? Niente, abbozzare e nel frattempo scolarsi anche l’ultima birra, nella speranza che la cagna collassi nel suo rigurgito.

La maledetta continua un bel po’: Guantanamera, guajira guantanameeeeeeeeeeeeeera Guantanameraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa, guajiraaaaaaaaaaaaaaaa guantanameeeeeeeeeeeeeeeeraaaaaaaaa!!!!!

Ma dopo quasi un’ora collassa o muore.

Finalmente posso dormire in pace, sicuramente domani patirò qualche sintomo da quasi post sbornia, ma pazienza, tanto fino adesso ho avuto praticamente tutti mali del mondo!

25 settembre DA LLORET A CASA, UN GIORNO TRANQUILLO!

Come auspicato, la serata precedente mi ha lasciato qualche sottile postumo negativo; testa pesante, bocca felpata e stanchezza generale.

Questa mattina mi sono svegliato presto, alle 08.30, in questo modo posso avere a disposizione quasi 3 ore per fare quello che devo fare, nello specifico, un tour tra:

Platja de Lloret

Camì de Ronda

Es Castell

Platja de Fenals

Eremo di Santa Cristina

Uscendo dall’hotel, la prima tappa obbligata è in un mini-market, stranamente aperto già alle 9 del mattino, una Red Bull 0.50 è quello che ci vuole in questi casi di rincoglionimento artificiale post alcolico o semi tale.

La Red Bull ha effetto corroborante immediato e sto subito meglio, mi accorgo solo ora che è una giornata stupenda! Sole e caldo e in giro c’è già un fottìo di gente.

Durante la notte il clima è cambiato per mia fortuna, quindi mi aspetto che la mattinata sia positiva e che magari anche il volo di ritorno per Roma non sia “agitato” come quello di ieri.

La scomodità è che ho lo zaino in spalla e la busta con le scarpe in mano, non posso ancora indossarle, le ferite ai talloni si stanno cicatrizzando e non mi va di riaprirle per la decima volta.

Seconda breve tappa in un tabaccaio per acquistare 4 pacchetti di Winston, al costo di 3.40€ a fronte dei nostri 3.80. In tasca mi sono rimasti circa 20€.

Scendo alla Platja de Lloret e trovo addirittura una lunga coda di gente in attesa di imbarcarsi su una barca col fondo di vetro che fa il giro della costa fino a Blanes. Poi c’è gente che prende il sole, che fa il bagno, gli stabilimenti sono aperti, si affittano lettini, pedalò, sdraio, ci sono i bagnini in postazione, tutto quanto insomma, sembra di stare in pieno agosto piuttosto che a fine settembre!

Il caldo si fa sentire e ben presto mi costringe e spogliarmi, di felpina e maglietta, ottimo.

Dato il periodo, la popolazione non è esattamente quella che uno si aspetta a Lloret de Mar, infatti intorno a me brulicano anziani dai 78 anni in su, evidentemente nord ed est europei, di italiani nemmeno l’ombra e meno male.

Attenzione, la bellezza femminile non manca, basta scansare dalla vista gli ottuagenari, che si scorgono delle stupende ragazze molto probabilmente russe o giù di li, il meglio che l’Europa possa offrire secondo il mio modesto parere! Ce ne sono alcune da impazzire, una goduria per gli occhi, credetemi.

Ecco, io starei qua anche tutta la mattinata, a proposito, il mio bus per l’aeroporto di Girona, l’unico, è per le 11.45, quindi non posso assolutamente perderlo, a malincuore seguo quello che è il mio programma, dunque, mi incammino per i sentieri su per le scogliere che partono dall’estremo est della spiaggia di Lloret.

Il cammino dapprima è abbastanza semplice, tant’è che mi precedono gruppi di arzilli nonnetti, ma ad un certo punto, dopo un belvedere che offre una bella panoramica del lungo mare, le cose cambiano. Il percorso diventa più irto, scivoloso e pericoloso. Non ci sono assolutamente protezioni dal dirupo, bisogna tenere gli occhi ben aperti e non distrarsi perché è un attimo volare 50 metri sugli scogli sottostanti.

Il cammino secondo le mie fonti dovrebbe chiamarsi, Camì de Ronda e culmina, dopo aver donato alcuni scorci invidiabili, sotto un Castello, nel quale non entro per mancanza di tempo.

Non mi aspettavo che Lloret offrisse simili panorami, complice la giornata assolata, scatto le migliori foto della “vacanza”.

Riscendendo dopo una decina di minuti ci si trova in un’altra zona della città, a Platja de Fenals. A mio parere più bella di quella di Lloret, perché un po’ più raccolta in un’insenatura. La sabbia è dorata, il mare molto pulito (incredibile), gli spazi enormi e c’è anche qua parecchia calca, molti bambini e ancora delle incantevoli ragazze nordiche.

Da qui parte o continua, il percorso che porta all’Eremo di Santa Cristina, ma il cartello recita: 35 minuti di cammino. Al che mi vedo costretto a rinunciare se non voglio perdere il bus.

In pratica, camminando su questi sentieri panoramici, si raggiunge Blanes, posta a 6 km da Lloret, mi rode veramente il culo non poter intraprendere l’escursione, a me piacciono molto questo genere di scampagnate, vabbè, sarà per la prossima volta…

La mattina sta volando, sono già le 11, ho giusto il tempo per tornare alla stazione dei bus. Per raggiungerla faccio un’altra strada e torno tra le vie pedonali del centro, che sono pienissime di persone, evidentemente la stagione da queste parti non chiude i primi di settembre come nelle mie zone, ma si concluderà non prima di ottobre.

Alle 11.30 giungo in stazione, la biglietteria è chiusa essendo sabato, il biglietto dovrò farlo a bordo.

Il tragitto di ritorno per l’aeroporto è un po’ triste, proprio adesso che sta uscendo il bel tempo e che sembro tornare in condizioni fisiche umane, mi tocca tornare a casa, che palle, mi rincuora il fatto che tra 11 giorni partirò per Fuerteventura, (ghigno malefico BBBUUUHHHHAAAAHH BBBWWWWHHHHHHAAAAAAAAAAAAA!!)

Ed eccomi di nuovo nell’aeroporto di Girona, mi sa che è la 12°volta che capito qua, sono le 12.30, il mio volo è previsto e confermato per le 15.50, ho 3 ore per scolpirmi lo scroto.

Decido di fare subito i controlli ed accomodarmi su una panca per guardare un po’ di psp.

Per pranzo 2 hamburger da Mc Donald. Una cosa positiva di questo aeroporto è che ha 2 terrazze fumatori, molto ampie, quindi si può eventualmente sfumacchiare fino a 2 minuti prima di salire a bordo del proprio aereo.

Gli ultimi sprazzi di follia li apprezzo al momento dei controlli del bagaglio da parte del personale Ryanair.

In molti sforano col bagaglio a mano, mentre alcuni facendo delle commedie che nemmeno Eduardo De Filippo avrebbe mai osato, si scambiano i bagagli, si mettono addosso di tutto, una signora addirittura un abito rosso da ballerina di Siviglia; altri sganciano i 35€ di tassa per l’eccesso, pagando con carta di credito.

Dal canto mio , sono costretto ad infilarmi per l’ultima volta le scarpe, ma per 2 minuti, me le tolgo appena entro in cabina.

L’aereo è uno dei primi che Ryanair acquistò, non ne vedevo da 7 anni, da un mio viaggio a Londra, ci sono i sedili di stoffa blu coi portaoggetti a retina e le poltroncine reclinabili. Roba d’altri tempi, comunque non avrà più di 10 anni.

Sono teso a causa del volo di ieri, il tempo è buono, ma in partenza qualche scossone lo accusiamo, resta il fatto che il pilota tiene acceso il segnale delle cinture per quasi un’ora, tenendomi sulla corda come un disperato! Senza avere turbolenze di sorta.

Si atterra puntuali, non mi resta che prendere la navetta per la stazione ferroviaria di Ciampino e successivamente il treno regionale sfigato per casa, tutto il resto è noia…

Ma facciamo un sunto dei mali che mi hanno colto durante questi 4 giorni:

mal di schiena, torcicollo, coliche, diarrea, aerofagia fulminante,vesciche ai piedi, lacerazioni cutanee a ginocchio e talloni, nausea e mal di testa.

Wow, un bollettino di guerra, che zella!

Però, tornando indietro, lo rifarei, nonostante le sfighe fisiche e climatiche, è stato comunque un viaggio interessante, con la sua storia, la sua gente, le sue emozioni.

Sicuramente è stato quello riuscito peggio della mia vita, fino ad ora, ma una cosa è certa, meglio aver visto questi posti, anche malaticcio, che aver rinunciato restando a casa a recriminare.

Parlando invece di Malaga e Lloret de Mar, bè, sono rimasto di nuovo stupito e soddisfatto dal fascino della Spagna, la mia nazione preferita!!!

p.s.

Se qualcuno ha notizie di Rafael Gutierrez, mi mandi cortesemente una mail.

THE END

Photo Credit: Andrea Collalti

In 4 giorni ho visitato 3 mete: la principale è stata Malaga e le 2 di contorno Girona e Lloret de Mar, dunque ho toccato Costa del Sol e Costa Brava.

In questo post vi mostro una piccola galleria fotografica, mi spiace che il clima non sia stato clemente, soprattutto a Malaga, ne risulta una qualità delle immagini non soddisfacente a mio parere, ma è sempre meglio di nulla!

La settimana prossima seguirà il diario di questi giorni turbolenti, a presto…

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